Sob o Feitiço da Lua

The wolfman stole my baby

2011-10-15T16:52:00.001+01:00

Esta história andava perdida na minha cabeça.
A ideia veio de uma música de Frankenstein Drag Queens From Planet 13.

A loja de armas estava envolta empenumbra.

O velho atrás do balcão observa o indivíduode barba com suspeita.

Não sentia medo.

Como podia sentir medo se a única armacom balas na loja era a caçadeira que tinha debaixo do balcão?

Apenas estava curioso com ele. A maneiracomo se movia e como olhava as armas na parede, a dor e certeza que tinha nosolhos.
O homem pega numa caçadeira da parede.
Uma arma própria para caça grossa, uma arma que não era para qualquer um.

Pousa-a em cima do balcão e apontapara uma faca no expositor.
- Aquela faca. E aquele revolver também. – e após uma pequena pausa – Por favor.
- Quer balas? – diz o velho.
- Balas? – responde, como se tivesse sido apanhado de surpresa.
Claro que uma arma precisa de balas,pensa.

- Sim, vou precisar. – diz nervosamente.– Mas…
- Diga lá. É a primeira vez? Não tenha problemas.

- Não é que… É um pedido estranho.Precisava de… Balas de prata.
O olhar do velho questiona-o antes mesmo de responder.

- Balas de prata? – pergunta.
- Bem, - diz o homem – é melhor começar do inicio.

- Eu e a minha namorada tínhamos chegadode uma viagem nos Estados Unidos que tinha sido um bocado problemática. Tivemosproblemas com o Ku Klux Klan e ela acabou por ser raptada, mas isso é outrahistória e ficou resolvida.

Mas como dizia, tínhamos chegado dosEstados Unidos e decidimos fazer uma viagem pelo interior.

Estávamos numa aldeia bastanteacolhedora e após falarmos com alguns dos habitantes decidimos que seria umaboa ideia deixar o carro e fazermos uma caminhada pela montanha e acamparmosdurante um dia ou dois antes de voltarmos a seguir viagem.

Assim fizemos e numa quinta de manhapartimos em direcção à montanha com a tenda e mantimentos para a caminhada.

O primeiro dia correu bem. Estava umtempo agradável e em algumas horas estávamos no sopé da montanha. Decidimosprocura um sitio para acampar junto a um rio. E quando a noite chegou estávamosambos bastante animados.

Estávamos, deitados sob as estrelas, afazer planos para o dia seguinte quando o céu começou a escurecer.

Mal tínhamos entrado na tenda quando achuva começou.

Primeiro uma chuva leve, uma chuva deverão que de certeza logo passaria.
Mas passado pouco tempo transformou-se numa tempestade terrível. Como a tendanão voou foi simplesmente um milagre, tal era a força do vento.
Na manha seguinte sob uma chuva forte arrumamos as coisas e partimos de volta àaldeia.

Mas tal era a tempestade que nosacabamos por perder.

Ao fim de umas horas avistamos umvulto no meio da chuva.

Apressadamente dirigimo-nos a ele naesperança que nos pudesse prestar apoio.
O vulto revelou-se ser de um homem de meia-idade que se ofereceu imediatamente paraajudar.
Levou-nos para uma pequena cabana de caça onde nos explicou que enquanto atempestade não passasse não seria possível voltarmos à aldeia visto o caminhoser complicado nessas condições.
Mas tínhamos comida e um sítio onde estávamos protegidos do tempo e sentíamo-nosseguros.

O homem, Aldo era o seu nome, era umcaçador e estava habituado a este tipo de situações. E era ele que seaventurava a sair da cabana para ver as condições do caminho de volta à aldeia.

Só havia uma coisa que me deixava depé atrás.

A proximidade que criou com a minhanamorada.

Sempre que estávamos juntos Aldo faziaquestão de estar perto dela e várias vezes o vi a sussurrar-lhe coisas aoouvido sem nunca conseguir perceber o que lhe dizia.
E em certa altura admitiu que era a mulher mais interessante que já tinhavisto.
Uma tarde ele saiu para ver como estavam os caminhos mas ao contrário do queera normal não voltou antes do cair da noite.

Nessa noite não dormi, num misto de preocupaçãoe medo.

Estava quase a amanhecer e foi entãoque o vi.

Um lobo enorme dirigia-se à cabana.Tinha pelo cinzento e a boca manchada de sangue.

E, perante os meus olhos, o lobocomeçou a transformar-se.
Em segundos não era mais um lobo mas um homem.
Sim, era o Aldo.
De imediato deitei-me e fiz de conta que dormia.

Quando ouvi a porta a abrir simuleiacordar.
Aldo desculpou a sua ausência dizendo que teve que se abrigar numa gruta durantea noite por causa da tempestade.
Durante toda a manha só pensava em como fugir àquele monstro.

Mas de alguma maneira ele sabia.

Acordei e o sol estava a pôr-se. Aminha cabeça andava à roda. Tinha-me drogado.

Nem ele nem a minha namorada estavamna cabana.

A tempestade acalmou passado dois diase consegui com alguma dificuldade chegar à aldeia mas ninguém sabia a quem mereferia quando falei do homem que tinha encontrado na montanha.

E é esta a história que me trouxeaqui. A história de como o lobisomem me levou a namorada.

O velho olhou-o com um ar surpreendido.

- Bem amigo quanto às balas de pratanão o posso ajudar mas talvez… Espere um momento. – e dirigiu-se a uma vitrinedo outro lado da loja.

De lá tirou uma bolsa em couro epousou-a no balcão.

Abriu-a e tirou de lá uma faca comcabo em madre pérola.
- Prata pura – disse – se o conseguir parar com as balas normais pode terminaro trabalho com isto. É oferta.
Observou-o a sair da loja e ficou a imaginar que histórias o homem teria paracontar da próxima vez…

Untitled

2011-10-08T05:44:00.002+01:00

Esta cresceu do nada. Se escrevi alguma coisa que possa dizer que não sabia onde ia acabar é esta.

A história foi evoluindo para além do meu controlo e há partes que acho que passaram directamente da cabeça para o ecrã (esta foi das poucas escritas directamente no computador) porque não me lembro de as escrever.

Há muito que pensava usar uma mulher de vermelho numa história (não que tenha algum sentido especial) mas a presença dela aqui até a mim me surpreendeu.

Quem sabe não haja mais mulheres de vermelho num futuro próximo.

Olho à minha volta.

O bar está escuro e as poucas pessoas presentes estão atentas à sua vida e não à pessoa do lado.

Todas menos uma.

Os seus olhos não descolaram de mim desde que me trouxe a cerveja que lhe tinha pedido.

O tempo passa.

Sinto alguém a aproximar-se e levanto os olhos do copo.

Ela pousa duas cervejas na mesa, ao lado do meu copo ainda cheio.

Não pedi nada, digo.

Eu sei, responde-me enquanto se senta, mas achei que olhar durante duas horas para o mesmo copo deve ser entediante. Nem gás tem já.

Olho para ela directamente, pela primeira vez.

Tem olhos castanhos assim como o cabelo. Veste um vestido vermelho.

Mas, como podes ver trouxe duas. Talvez com companhia te sintas mais tentado a beber.

Pega num dos copos e bebe um golo. Ao pousa-lo novamente na mesa faz um gesto na direcção do outro copo que trouxe.

Não bebes? É um desperdício de cerveja. E boa companhia.

Pego no copo e bebo um golo.

Do nada reparo que passaram horas e que não parei de falar.

Abri a minha alma para ela e revelei tudo o que era.

Todos os meus problemas, preocupações e esperanças.

Em algum momento devo ter chorado pois tinha um lenço na mão que ela me tinha dado.

Enquanto falava fui-me apercebendo de detalhes sobre ela.

O seu cheiro sobrepunha-se a todos os outros. O cheiro a fumo, a cerveja eram substituídos subtilmente por um cheiro só dela, um cheiro suave e ainda assim tão marcante.
O tom de pele, a textura suave que se sentia mesmo sem tocar.

Tudo nela se revelava também para mim.

Levanta-se e olha para mim.

Ainda bem que falaste. Estavas mesmo a precisar.

Vira costas e começa a dirigir-se à porta.

Espera, quase que grito, achas que nos voltamos a ver?

Sem dúvida, diz-me suavemente, claro que sim.

Mas nem sei o teu nome, digo enquanto ela sai em direcção à madrugada.

Saio também mas já não a vejo.

As ruas estão desertas.

Decido ir para casa a pé, o ar vai-me fazer bem.

Vou tão perdido em pensamentos e na mulher de olhos castanhos e vestido vermelho que nem sinto quando o carro me bate.

Estou deitado no chão.

Não está ninguém ao meu lado e sinto a vida a fugir.

Ouço uma voz na minha orelha a dizer-me para não ter medo.

A mesma voz diz para lhe dar a mão e ir com ela.

Eu vou.
Olho para trás e vejo-me deitado no chão numa poça de sangue.

Viro-me e vejo-a.

Ela sorri.

Eu disse que nos víamos outra vez, diz a mulher de vermelho.

E eu sorrio também.

Bullets & Booze

2011-09-25T00:20:00.000+01:00

Levanto-me.
Faz dias que não durmo uma noite inteira e, ainda assim, o pouco que durmo é no sofá.
A cama traz-me muitas memória tuas e ainda assim esta noite decidi deitar-me lá.
Sentia o teu cheiro nos lençois e nas almofadas.
Consiguia ver o teu corpo deitado ao meu lado, os teus braços à minha volta, num abraço do qual não me queria libertar.
E então decidi levantar-me.
Deixar a cama onde por momentos tive a felicidade nos meus braços.

Passaram apenas minutos e parecem-me horas.
Em frente a mim na mesa em frente ao sofa uma garrafa de Jack Daniels oha para mim.
A garrafa de Jack já vai a meio e brinco com as balas de uma Colt .45.
Uma a uma meto as balas na camara.
Sinto-me asfixiado pelas paredes que se parecem fechar sobre mim.
Pouso a Colt na mesa e saio porta fora.

Na rua o ar frio desperta-me.
Mas não o suficiente para te esquecer.
Estás gravada em mim e estarás para sempre.
É impossivel fugir de algo que se tornou parte de nós e ainda assim tento escapar ao teu fantasma.
Dou por mim em ruas tantas vezes percorridas a fugir de outros fantasmas.
Mas há algo que mudou dentro de mim que faz esta vez ser diferente.

Volto a casa.
Novamente no sofá, tiro uma a uma as balas da Colt.
Quando estão cinco na mesa páro.
Encho o copo de Jack e rodo o tambor.
Puxo o cão da arma atrás e encosto-a ao queixo.
Aperto o gatilho.

Bebo o copo de Jack e torno a enchê-lo.
Na minha cabeça tu sorris.
Como adoro o teu sorriso.
Quantos copos conseguirei beber até te escapar?

Puxo o cão e, com a Colt debaixo do queixo, disparo.

Rituais

2010-10-18T19:41:00.004+01:00

Sentava-se de pernas cruzadas no meio do duplo circulo desenhado no chão a tinta vermelha como que adormecido. Estava descalço. Vestia umas calças de ganga pretas e o seu peito encontrava-se nu e tinha desenhado um estranho símbolo.
Entre os dois círculos estavam inscritas runas e símbolos cabalísticos copiados com uma precisão milimétrica que havia retirado de um livro que tinha encontrado dias antes no escritório do seu pai onde nunca tinha entrado até àquela altura.
Tinha lido o Livro, com imensa atenção nos últimos dias, uma e outra vez até quase o saber de cor e seguido todos os passos que vinham nele descritos. Tinha, na hora que antecedeu a sua descida para a garrafeira, preparado e bebido a poção que vinha descrita na preparação para o ritual e, depois de desenhado o círculo e as runas, entoado as palavras cerimoniais de invocação.
Invocação de quê não sabia, apenas sabia que o Livro prometia que valia a pena e que a vida dele nunca mais seria a mesma.

*

João tem 15 anos. É um jovem introvertido sempre agarrado a livros que lê sempre que tem oportunidade. Não é mau aluno. Pelo contrário tem excelentes notas em tudo o que não diga respeito a desporto, o que faz com que, juntamente com a obsessão por livros, seja gozado pelos outros rapazes. Não tem grande dificuldade em falar com raparigas embora também não possua grandes facilidades.
Tinha acabado de ser gozado por um rapaz um ano mais velho enquanto falava com uma rapariga, por quem nutria uma paixão secreta, e que se riu do comentário que o outro rapaz fez quando o director o chamou pelo comunicador.
- O seu pai morreu, João. – disse o director quando João ainda nem tinha fechado a porta do gabinete, fazendo com que este estacasse à entrada. – Está dispensado das aulas por hoje. Mandaremos alguém acompanha-lo a casa.
Virou-se sem responder e dirigiu-se à entrada da escola onde um táxi o esperava.
Quando chegou a casa a tia esperava-o na entrada. Tentou abraça-lo mas ele dirigiu-se para o quarto e deitou-se na cama a chorar.
Mais tarde levantou-se e desceu as escadas em direcção à sala onde família e amigos do pai se encontravam e cumprimentando-os agradeceu os pêsames que lhe iam dando.
O dia que se seguiu, o dia do funeral, foi um borrão de imagens indistintas, de tudo o que aconteceu nesse dia a única que se lembra é, já em casa, de ver a tia sentada em frente à lareira e o chamar.
- João – disse numa voz calma – senta-te um bocadinho a fazer-me companhia.
João sentou-se na cadeira oposta à da tia com a mesa de apoio entre eles.
- Agora é tudo teu. – disse-lhe a tia. – É tudo teu e vais ter de aprender a lidar com isso. Com tudo o que isso acarreta. – apontou para uma caixa em cima da mesa – A chave do escritório do teu pai. Agora é teu. Todos os livros, todos os papéis, todos os segredos, toda a nossa família. É tudo teu. Esta chave, as portas que abre e a sala para a qual as portas abrem são a maior herança desta família. Desde que a nossa família chegou a esta terra à mais de 700 anos que a chave é passada para o filho mais velho após a morte do seu portador. Devia ser o teu tio Carlos a passar-te a chave mas, infelizmente, a morte chegou-lhe antes deste momento e a função coube-me a mim. Há coisas que deves saber. Umas aprenderas através dos livros e papéis que encontrares. Outras descobrirás por ti. A maior parte vai-te ser dita por outros que encontrarás mas duas tens que saber agora. Nenhum dos livros pode sair daquelas portas, nunca. A segunda é que, agora, só tu podes lá entrar, mais ninguém poderá nunca cruzar aquelas portas enquanto fores vivo. Agora vai. Pega na caixa. Amanha falaremos mais. Talvez.
- Boa noite tia. – disse. Mas os olhos dela encontravam-se presos nas chamas da lareira e não lhe respondeu.
Subiu ao quarto e pousou a caixa na mesa de cabeceira. Deitou-se na cama e adormeceu a olhar para ela.
Acordou de manha e apercebeu-se que a casa estava demasiado silenciosa. Bateu à porta do quarto de hospedes onde a tia ia ficar e quando não obteve resposta abriu-a. O quarto estava vazio. A cama mostrava o colchão sem lençóis. Ninguém tinha dormido aqui esta noite.
“Adormeceu na sala”, pensou João. Descendo as escadas viu as cinzas frias na lareira mas não havia sinal da tia.
Procurou a governanta e como também não a descobriu dirigiu-se à cozinha e preparou o pequeno almoço. Enquanto tomava o café com leite pensou no que faria. Decidiu ir à escola entregar a justificação que o permitia ficar em casa mais 5 dias apenas como desculpa para sair de casa.
Quando chegou à escola reparou que todos os olhos se viravam para ele. Ouvia comentários serem sussurrados à sua passagem. Entregou a justificação no gabinete do director e ainda pensou ficar mas não conseguia aguentar os olhares por isso voltou para casa.
Ainda não havia sinal da tia quando voltou.
Subiu as escadas em direcção ao quarto para ir buscar o livro que estava a ler mas algo o fez parar em frente ao escritório do pai. As portas em madeira negra com veios avermelhados que outrora o assustaram eram-lhe agora chamativas. Pôs a mão no puxador pela primeira vez em 15 anos e sentiu um arrepio eléctrico pelo braço. Afastou-se da porta e dirigiu-se ao quarto. Nem um minuto tinha passado e João olhava de novo aquelas portas desta vez com uma chave negra como as portas na mão.
Introduziu a chave na fechadura e rodou-a. Ouviu-se um breve clique. Tirou a chave e guardou-a no bolso das calças. Rodou o puxador e abriu as duas portas .
O escritório parecia um lugar fora do tempo. Várias cadeiras forradas a veludo encontravam-se espalhadas pela sala. De um dos lados um sofá de couro preto. Uma secretária digna de um rei ou presidente encontra-se à frente de uma janela com vista para um cenário que não existia, unicórnios, ninfas e faunos estavam representados nos painéis que cobriam as janelas ao fundo um rio corria. Sobre a secretária estava suspenso um candeeiro antigo, provavelmente com mais de dois séculos. Obviamente os anteriores donos do escritório tinham-no decorado ao seu gosto e os seguintes ocupantes tinham decidido não tirar nada, apenas acrescentando o que lhes pudesse fazer falta . O que mais lhe chamou a atenção foram as estantes com livros que se encontravam ao fundo. Livros cujos títulos lhe pareciam estranhos. Duvidava até que conseguisse ler alguns deles, visto serem escritos em línguas que desconhecia. Havia livros de mitologia, codex mágicos, livros de história e ensaios políticos. Numa das estantes descobriu o que seria uma serie de diários. O seu pai tinha o nome na lombada de quatro desse volumes. Pegou no primeiro quando outro livro lhe chamou a atenção. Na lombada castanha tinha escrito:

“João Pereira e Alves”

E por baixo:.

“Tomo I”

Pegou, também, no livro com o seu nome e abriu-o.
Na folha de rosto do volume dizia:

“Para ti meu Filho,
Que te acompanhe na morte,
Como nunca o fiz em vida”

António Pereira e Costa

João dirigiu-se à secretária levando os diários consigo. Quando lá chegou sentou-se na cadeira do pai, talvez de um antepassado mais remoto, ainda com os diários nos braços. Olhou para a secretária. Um pequeno candeeiro, um cinzeiro, um cachimbo com sinais de não ser usado há anos. E um livro. Provavelmente o pai tinha estado a lê-lo antes de ter o ataque cardíaco que o tinha matado. Pousou os diários em cima de um monte de papeis e ficou a olhar para o livro.
Tinha uma capa de couro claro já gasta quebrada por traços azulados como as veias de um braço. Só de olhar para ele via-se que era um livro antigo.
Fez um esforço para não olhar para ele e pegou no seu diário para se distrair do livro.
Abriu-o e leu novamente a dedicatória do pai. Virou as páginas até encontrar a primeira pagina onde pudesse escrever. Pegou numa caneta do porta-canetas do pai e no topo da mesma escreveu a data:

Dez de Março de 19 –

Uma linha abaixo escreveu:

O meu pai morreu há dois dias.

João fica a olhar para a página. Não tem mais nada que escrever por isso fecha o diário. Os olhos voltam a encontrar o livro. Rapidamente pega no primeiro volume do diário do pai e abre-o na primeira página escrita.
O que lê deixa-o perturbado. A data é a mesma mas quarenta anos antes. E a frase igual.

O meu pai morreu há dois dias.

Só que a entrada do pai continua,

Acordei e a casa estava vazia.
Sem mais que fazer senti-me atraído pelo escritório, onde nunca antes tinha entrado.
Um livro esta pousado à minha frente na secretária. Sinto-o a puxar-me de volta a ele sempre que desvio o olhar.

Fechou o diário. O pai tinha passado o mesmo neste dia há quarenta anos. Olhou o livro mais uma vez, levantou-se, apressadamente, e dirigiu-se para a porta. Agarrou o puxador mas antes de o conseguir rodar, estava novamente a olhar para o livro. Sem se aperceber estava de novo sentado na secretaria. Tocou o livro e um arrepio subiu-lhe pela espinha, como que se tivesse sido percorrido por uma corrente eléctrica. Estava assustado mas ainda assim abriu o livro...

*

A última fase do ritual era a pior. Pegou no punhal que tinha trazido do escritório e dizendo novamente o encantamento fez um golpe no braço. A sua voz tremeu mas não vacilou na recitação. Tinha tudo que ser exacto.
Após terminar o encantamento, esperou conforme dizia no livro, por duas horas. Horas essas em que permaneceu em silêncio e de olhos fechados na velha garrafeira que existia por baixo da casa.
Abriu os olhos e viu que nada tinha mudado. Não tinha aparecido nenhum demónio a oferecer-lhe o que quer que fosse em troca da sua alma nem um ser angélico a oferecer-lhe Salvação. Não se sentia diferente em nada.
Levantou-se e sacudindo o pó das calças subiu as escadas que davam acesso à casa.
Estava a ir para o quarto para descansar quando parou à porta do escritório. Queria continuar mas algo o forçava a entrar.
Abriu a porta com a chave que trazia sempre consigo no bolso e entrou.
A cadeira da secretaria estava virada para o quadro, agora uma janela para um outro mundo, onde as ninfas, com risinhos abafados, fugiam dos faunos por entre as árvores e o rio sussurrava por entre as ervas e pedras do seu leito.
Sentiu um cheiro a tabaco no ar que antes não tinha sentido.
A porta fechou-se atrás dele, sozinha, e João voltou o olhar na sua direcção.
Um súbito ranger vindo da secretaria sobressaltou-o.
Virou-se a medo.
“Está alguém aí” disse. Quando tinha descido para a garrafeira estava sozinho em casa, como tinha sido habitual nos últimos dias, mas alguém podia ter chegado entretanto. “Se bem que eu tenho a única chave” pensou.
A cadeira girou e o que viu fê-lo soltar um grito abafado.
“Olá João”, disse quem estava sentado na cadeira, “Não tenhas medo. Não te vou fazer mal.”
“Tu... Tu morreste!” gritou, “Foste enterrado à pouco mais de uma semana! É um sonho, só pode ser um sonho”.
O pai, meio etéreo olhou para ele com um olhar resignado. Por trás dele as ninfas e faunos deixavam as suas correrias e chegavam-se à borda do quadro para melhor ver o espectáculo
“Não meu filho, não é um sonho. Mas tens razão. Morri, fui enterrado e tu fizeste o ritual, como eu o fiz antes de ti quando o meu pai morreu. Mas senta-te, há coisas que precisas saber.”
João aproximou-se de uma das cadeiras e ia sentar-se quando o pai o parou.
“Não João, nessa não. Sim pode ser nessa. A partir do momento em que morri a maldição da nossa família passou para ti. O ritual que fizeste serve apenas para tirares o máximo de proveito dela. Como deves ter notado podes ver-me. Isso é resultado do ritual. Sou a personificação espiritual do homem que era, um fantasma se quiseres. Mas o poder que temos é limitado e estamos confinados a esta sala.”
“Podes também” continuou, “sentir outros seres como eu mesmo que eles não se façam mostrar. Também a magia que ainda resta neste mundo abriu as suas portas para ti. O quê? Sim como no quadro. Todos os homens da nossa família, quer dizer, não todos mas os filhos mais velhos fizeram o ritual após os seus pais morrerem e tiveram os seus conselhos durante a vida até morrerem. Essa é a maldição. Após a morte do pai o filho mais velho só vive por quarenta anos, quer faça ao não o ritual o seu destino passado esse tempo é o mesmo. Com o tempo aprenderás o resto”
Parou e durante minutos ficaram um a olhar para o outro.
Pai e filho. Mestre e discípulo.
Ao fim de longos minutos João engoliu em seco.
“Então somos os dois?” disse.
“Não meu filho. Não somos só os dois.”,
À sua volta João via sombras a tomarem formas, enquanto os seus antepassados se revelavam aos seus novos sentidos.
“Está na hora de conheceres a tua família.”

Projecto 23 - Semana III

2010-07-15T00:38:00.002+01:00

[John]
Conheci-a numa noite ao entrar para o metro.
Entrei na carruagem a correr e foi contra ela deitando-lhe os livros que trazia na mão ao chão.
Ela baixou-se para os apanhar e eu baixei-me também para ajudar.
Enquanto o fazia pedi-lhe desculpa. Ela olhou para mim e eu perdi-me nos olhos dela.

[Rosie]
Tive que repetir o que tinha dito porque ele não me parecia ouvir.
Para aí à terceira vez que disse 'de nada' é que ele pareceu acordar.
Passou-me os livros que tinha apanhado e apontou para um deles.
Perguntou-me se gostava do autor. Disse que era um dos preferidos dele. Eu disse que estava a gostar mas que me assustava um bocadinho.

[John]
Mas é essa a intenção não é?, disse-lhe.
Para quê ler histórias de fantasmas se não para nos assustarmos.
Falamos mais uns minutos até ela dizer que estava a chegar à paragem dela.
Ganhei coragem e perguntei se não queria combinar um café.
Ficou a olhar para mim enquanto as portas abriam.
Tenho que sair, disse. E saiu da carruagem. Tentei sair atrás dela mas as portas já estavam a fechar.
Fiquei colado ao vidro enquanto a via afastar-se na direcção da saída e de um grupo de gunas que se encontrava a um canto.
O metro arrancou...

[Rosie]
Deve ter passado uma semana até o ter visto outra vez.
Estava a ir para casa quando alguém gritou na minha direcção.
Não liguei e continuei a andar até sentir alguém a correr na minha direcção.
Olhei para trás e vi-o a vir na minha direcção a gritar 'espera'. Estava ofegante quando chegou a à minha beira.
Olá, disse-me ele, não sei se te lembras de mim.

[John]
Conheci-te no metro no outro dia, disse-lhe.
Sim lembro-me, respondeu.
Disse-lhe que não me tinha respondido ao convite para o café.
O meu namorado é um bocado possessivo, foi a resposta dela.
Um café, disse-lhe, não é nada de mais.
Olhou à volta como que à procura de algo.

[Rosie]
Não havia ninguém à volta na rua.
Há ali um café, disse-me.
Ok, respondi, vamos.
Entramos no café e sentei-me numa das mesas do canto o mais escondida possível.
Ficamos sem dizer nada até a empregada vir à nossa mesa.

[John]
Incrível como era ainda mais bonita do que a imagem que tinha na memória.
Na mesa do café, manchada pelo uso e pelos anos, o seu cabelo ruivo ondulado brilhava debaixo das luzes fluorescentes e os olhos verdes em que me tinha perdido brilhavam de excitação e medo.
A empregada anotou o nosso pedido e quando se afastou da mesa olhei para ela que olhava pela janela.
Sabes, disse-lhe, não precisas de ter medo, só quero mesmo conversar, às vezes é complicado encontrar pessoas com os mesmos gostos.
Não..., a sua voz tremia, não é de ti que tenho medo.
Quando ia perguntar-lhe o que se passava, embora no fundo soubesse o que era, a empregada chegou com as bebidas.

[Rosie]
Pousou o chá verde à minha frente e o café à frente dele.
Preto, sem açúcar.
O cheiro forte do café invadia os meus sentidos e vou sempre recorda-lo.
Acabei o livro, disse-lhe casualmente, tinhas razão a excitação e o medo são o que nos faz continuar.
É como ler um romance e não sentir aquela sensação no nosso coração não é?, disse-me ele.
E as horas passaram enquanto falávamos.
Tenho que ir, disse-lhe olhando para o relógio.

[John]
Pegou num guardanapo, escreveu algo e dobrando-o passou-mo.
Comecei a abri-lo.
Agora não, disse-me.
Tirou a carteira da mala e ia a tirar dinheiro.
Deixa, disse-lhe, eu ofereço.
Agradeceu e pediu desculpa mas tinha mesmo que ir embora.
Eu disse que sim e ia a levantar-me mas ela pediu-me para ficar.

[Rosie]
Saí do restaurante a correr e apanhei o metro.
Já estava atrasada e sabia que isso não ia ser nada bom.
Mas o que estava feito não podia ser revertido.
Nunca devia ter entrado naquele café, e, enquanto parte de mim estava arrependida a outra não.
Estava mais de uma hora atrasada quando cheguei ao encontro com o meu namorado.

[John]
Fiquei a olhar para o guardanapo durante não sei quanto tempo.
Adorei a conversa, dizia, e por baixo um numero de telemóvel, uma hora, e a assinatura, Rosie.
Fiquei no café até chegar a hora indicada no papel e quando chegou escrevi uma SMS e enviei-a.
Dizia simplesmente 'temos que repetir, John'.
Não obtive resposta.
Saí do café e já passando das duas da manha fui para casa a pé.

[Rosie]
Disse-lhe que me tinha atrasado no trabalho.
Sabia que se dissesse que tinha ido tomar café com um desconhecido que ele se passava por isso achei melhor arranjar uma desculpa.
Liga para casa, disse-me, já que chegaste tarde agora vais ficar comigo. Diz que vais ficar com uma das tuas amigas, continuou.
Tentei dizer-lhe que o meu pai não ia gostar de ser avisado assim em cima da hora mas ele não quis ouvir.
Não é com o teu velho que te tens que preocupar mas comigo, disse.
Por isso liguei.
Por isso que estava com ele quando a mensagem chegou.

[John]
Não tive resposta.
Pensei que quando chegasse a casa do café, o que demora mais ao menos quarenta e cinco minutos a pé, ela teria dito qualquer coisa.
Mas nada.

[Rosie]
Foi terrível.
O telemóvel deu sinal de mensagem e embora me tenha apercebido deixei passar.
Talvez ele não tivesse ouvido ou pensasse que fosse de outra pessoa.
Mas não.
Não vais ver a mensagem?, disse-me.
Deixa, respondi, agora tou contigo. Inclinei-me para o beijar mas ele afastou-me e pediu-me o telemóvel.
Tentei argumentar que não devia ser nada importante mas o olhar dele fez-me obedecer.
Nada de importante não é?, disse enquanto me dava um estalo.
Ficaste a trabalhar?, gritou.
Outro estalo.
Temos que repetir? O que é que temos que repetir?, notava-se a raiva na voz dele.
Cada frase era pontuada por um estalo.
John é?, tinha os olhos raiados de sangue, Se descubro quem ele é vamos ver se vai ter vontade de repetir o que lhe vou fazer..
Tentava falar mas não conseguia falar.
Agarrou-me pelos cabelos e meteu-me dentro do carro. Duas ruas acima da minha parou.
Sai, disse, não te posso ver mais hoje.

[John]
Estava atrasado novamente para o metro.
A porta fechou e lá estava ela.
Rosie, comecei a dizer chegando-me à beira dela.
Não fales comigo, disse-me.
A porta abriu e ela saiu a correr.
Saí atrás dela.
Rosie que se passa?, disse enquanto a seguia.

[Rosie]
Não podemos ser visto juntos, disse-lhe, se o meu namorado descobre.
Pôs-me mão no ombro e forçou-me a virar.
Foi então que viu a minha cara.
Rosie foi ele que te fez isto?, perguntou.
Fui assaltada a ir para casa, respondi.
Comecei a chorar.

[John]
Foi ele não foi?, disse-lhe, Rosie não podes deixar que ele te faça isto.
Negou.
Disse novamente que tinha sido assaltada que se quisesse podia perguntar à polícia.
Tinha apresentado queixa.
Mas eu sabia.
Rosie, disse, foi por causa da mensagem?
Olhou para mim com os olhos cheios de lágrimas.
Assaltada disse.

[Rosie]
Virei-lhe as costas e comecei a afastar-me da estação.
Sabia que se me atrasasse seria castigada.
Agora a mínima coisa servia como desculpa para uma tareia.
Mas não tinha como fugir.

[John]
Porque o defendes Rosie? Confessa, diz o que ele te fez, gritei na direcção dela.
A resposta dela deixou-me gelado.
Comecei a apanhar o autocarro para a evitar.
Para não ir falar com ela.
Às vezes vou ao velho café na esperança de a ver mas também ela deve ter mudado os seus hábitos porque nunca a vejo.
Mas todas as noites pego no guardanapo e leio as palavras que ela escreveu na nossa primeira, e única, saída juntos.
E por momentos sou feliz.

[Rosie]
Porque o amo, foi a minha resposta.
Era o que ele precisava ouvir.
Foi a minha maior mentira mas precisava que ele se afastasse.
Tinha medo do que podia acontecer se não nos afastássemos.
Não por mim mas por ele.
Vejo-o no café onde nos encontramos aquela primeira vez.
Os seus olhos procuram algo e tenho a esperança que seja a mim mas não me posso revelar.
Durmo com o livro de fantasmas na mesa-de-cabeceira.
Sinto que assim o tenho perto de mim.
Leio uma pagina todos os dias, quando consigo abrir os olhos o suficiente para ler.
E nessas alturas, por momentos, sou feliz.

Como podem reparar o titulo deste texto esta de algum modo estranho. Isso acontece por causa de um novo projecto que começa hoje. O Projecto vai correr da seguinte forma:

23 temas, 23 Historias, 23 semanas.

Durante 23 semanas, Miguel Gonçalves aka Angelus e Daniel Lopes aka GodsHand irão escrever 23 historias únicas sobre 23 temas diferentes sendo o desta semana sobre Miudos de rua. Podem encontrar o Historia do Daniel para este tema no blog Confissões de Uma Mente de Merda em:

http://confissoesdemerda.blogspot.com/

Projecto 23 - Semana II

2010-07-03T19:37:00.005+01:00

O bar encontrava-se meio iluminado.
John sentava-se numa das mesas do canto.
Tinha pedido um whisky e olhava para o copo há dez minutos.
No palco uma loira dançava provocantemente mas até esse facto lhe passava despercebido.

O dia tinha-lhe corrido mal.
O contracto que tinha vindo fechar a Washington com o Departamento de Defesa tinha ido por água abaixo quando o Senado tinha votado contra a entrada dos Estados Unidos na guerra.
Ia ser o grande contracto da sua carreira e a sua maior possibilidade de subir na empresa.
Era importante para ele e para a empresa.
E para a sua mulher.
Sim, também era importante para ela.
Nunca tinha sido frequentador de bares, muito menos este tipo de bares, mas era o mais perto do aeroporto e precisava desesperadamente de uma bebida.

A loira, provavelmente de algum país das ex-Republicas Soviéticas, saiu do palco dando lugar a uma mulher como nunca antes tinha visto.
O cabelo preto e comprido caía-lhe ao longo das costas. A pele em tons de caramelo brilhava debaixo das luzes do palco. E os olhos verdes brilhantes brilhavam.
E, ainda assim, parecia envolta por um nevoeiro que tornava as suas feições baças e mortiças.
Os seus movimentos enquanto dançava eram fluidos e ia tirando a roupa com gestos hipnotizantes e John não conseguia tirar os olhos dela.
Quando saiu do palco o apresentador pediu uma salva de palmas para Ester e o pouco publico do bar aplaudiu.

John voltou a olhar para o copo.
Pegou nele e agitou-o fazendo as pedras de gelo tilintarem ao baterem umas nas outras.
Pousou o copo à espera que o liquido assentasse.
Imaginou a dançarina a dançar nas ondas âmbar do whisky.
Fechou os olhos e deixou a imagem dançar na sua mente.
Quando os abriu ela estava sentada do outro lado da mesa.

"Olá.", disse, "Vi que me olhavas enquanto dançava."
John tentou dizer alguma coisa mas não conseguia encontrar as palavras certas.
"Não te preocupes. è para olharem que eu danço. se não olharem estou a fazer algo mal. O que te traz cá?"
“Errr… Problemas… No trabalho… Uma reunião que correu mal. Ainda tinha tempo para o avião de volta a casa. Precisava de beber qualquer coisa.”
“Fizeste bem. E ainda tens mais? Tempo quer dizer. Saio agora e podia ajudar-te a esquecer esses problemas.”
“Eu… Eu sou casado.”
“Parabéns. Mas é só uma dança. Nada de mais.”
John pensou na mulher. Pensou no dia que tinha tido.
Passado uns segundos disse timidamente.
“Quanto?”
Ela sorriu.
“Para ti, querido, nada.”, fez uma pausa, “A ti só peço que não me esqueças.”
“Não acho que isso seja difícil…” disse.
“Mesmo? Então vamos.”, disse, levantando-se da mesa.

“Sei que não é muito” disse, envergonhada, ao entrar no quarto, “mas o meu estilo de vida decaiu um bocado nos últimos anos.”
“Não te preocupes. É bastante… acolhedor.”, disse John olhando à volta
O quarto era pequeno, tinha espaço para uma cama, um cadeirão velho num dos cantos e uma mesa à beira da porta.
“É uma merda mas serve. Senta-te no cadeirão. Pode não parecer mas é confortável.”
John sentou-se.
Ela tirou o casaco e começou a dançar.
Não conseguia tirar os olhos dela e por momentos tudo desapareceu.
O contracto, a empresa, a mulher, o quarto, tudo.
Durante aquele momento só ela existia e só ela importava.
Ela aproximou-se dele e sentando-se no colo dele beijou-o suavemente e sussurrou-lhe:
“Adora-me.”

E ele assim o fez.
E soube naquele momento que nunca a iria esquecer.
E num momento tão depressa como começou a dançar, parou.
Ao sair do quarto John virou-se para traz e disse:
“Obrigado Ester.”

Estava a entrar para o avião quando o telemóvel tocou.
Um bombista tinha explodido a embaixada dos Estados Unidos e o Senado tinha reunido e decidido que afinal os Estados Unidos deviam entrar na guerra.
O contracto estava feito. O seu sucesso garantido.
Sorrindo, sentou-se no seu lugar e fechou os olhos.
Passados uns minutos estava a dormir.
E sonhou.
Sonhou com ela.

No bar, enquanto dançava, brilhando como se um fogo ardesse dentro dela, fechou os olhos.
Na sua cabeça formou-se um pensamento:
“Ishtar, John, o meu nome é Ishtar. E obrigada tu.”

Ishtar é a deusa babilónica e assíria da fertilidade, amor, sexo e guerra.
A cidade que lhe era consagrada Uruk era chamada a cidade das cortesãs e ela mesma conhecida como Cortesã dos Deuses.
Mais tarde esta deusa foi assumida também na Mitologia Nórdica como Easter - a deusa da fertilidade e da primavera.
É irmã gémea de Shamash e filha do importante deus Lua - Sin, e é representada pelo planeta Vênus.
Considerados uma das maravilhas do mundo, os Portões de Ishtar, na Babilónia, foram transportados para um museu na Europa - Museu de Berlim. Uma réplica encontra-se no Iraque.
Juntamente com os leões representados no portão outro dos seus símbolos sagrados é a estrela de oito pontas.
Ishtar tinha alguns rituais de carácter sexual, uma vez que era a deusa da fertilidade, incluindo a chamada prostituição religiosa, no qual o acto sexual servia de ritual sagrado, outros rituais tinham a ver com libações e outras ofertas corporais.
Um ritual importante ocorria no equinócio da primavera, onde os participantes pintavam e decoravam ovos (símbolo da fertilidade) e os escondiam e enterravam em tocas nos campos. Um resquício por trás desse antigo ritual talvez seja o dos ovos de Páscoa, embora não exista uma prova concreta associando os dois rituais. De qualquer forma, em muitas culturas o ovo é considerado um símbolo de fertilidade.

Como podem reparar o titulo deste texto esta de algum modo estranho. Isso acontece por causa de um novo projecto que começa hoje. O Projecto vai correr da seguinte forma.:

23 temas, 23 Historias, 23 semanas.

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Projecto 23 - Semana I

2010-06-27T01:03:00.006+01:00

Dava um dos meus passeios nocturnos quando a vi pela primeira vez.

Há duas semanas que não conseguia dormir e que vagueava pelas ruas da cidade durante horas.
Era a primeira vez que ia para aquela parte da cidade a pé à noite.
Durante o dia as ruas eram percorridas por executivos a caminho dos seus escritórios, pelas pessoas que procuravam pechinchas nas lojas de discos e pelos artistas de rua que actuavam por umas meras moedas.
À noite, com as lojas fechadas, a atracção era outra. E a clientela também.
Ainda hoje não sei o que me levou a percorrer aquela rua mas o certo é que estava lá.
Foi aí que a vi.

Estava encostada ao beiral da porta de uma lavandaria.
Tinha o cabelo castanho cortado curto e os lábios excessivamente pintados.
Os olhos vazios reflectiam uma miríade de sentimentos. Dor e medo eram os mais fáceis de identificar.
Vestia uma saia demasiado curta e um top que acentuava a forma dos seus pequenos seios.
Só quando me aproximei que reparei que era jovem, jovem de mais.

Deve ter reparado que olhava para ela pois virou-se para mim.
“Queres divertir-te?”, disse-me tentando parecer mais segura do que na verdade estava. Conseguia ver isso nos seus olhos.
“Não.”, respondi. “Mas não me importava de ter companhia para um café.”
Olhou para mim confusa.
“Err... Não sei se,,,”.
“Não te preocupes.”, calmamente enquanto apontava para o café do outro lado da rua. “Está aberto toda a noite. Detesto tomar café sozinho e não te faço mal. Prometo.”
Finalmente assentiu e dirigimo-nos ao café.

“Pede o que quiseres.”, disse ao sentar-me. “Pago eu.”
Pediu um hambúrguer com queijo e bacon, uma dose de batatas e um batido de chocolate.
Para mim pedi só um café.
Ficamos em silêncio, a olhar pela janela, enquanto a comida não vinha.
Ia a meio do hambúrguer quando levantou os olhos da mesa e me disse com uma voz que revelava a sua idade.

“Já não comia assim ao tempo. Há duas semanas que como atum e pão. E bebo água.”
Foram as palavras que me revelou primeiro.
Ao longo da noite fui descobrindo mais coisas.
Chamava-se Allison mas gostava que lhe chamassem Allie.
Tinha catorze anos e tinha fugido de casa no dia em que os fez. Tinham passado três meses.
De recordações tinha trazido o cartão de crédito da mãe de onde tinha levantado 800 euros antes de ter sido cancelado e um colar que a avó lhe tinha dado antes de morrer.
Tinha fugido porque era mal tratada. O pai tinha morrido quando ela tinha onze anos e as coisas não tinham sido más até a mãe se voltar a casar o ano passado.
Foi aí que tudo começou.
Quando a mãe saía de casa o padrasto batia-lhe. A mãe não se acreditava e dizia para se parar de meter em confusões na escola. Outra das recordações que tinha trazido do seu último aniversário em casa, disse-me ela, tinha sido acordar com ele em cima dela.
“Disse-me para não fazer barulho. Que ia gostar. Que só ia doer um bocadinho. Disse-me isto enquanto tentava enfiar o caralho dentro de mim. Foi aí que decidi fugir.”, como me feriram estas palavras.
Quando chegou à cidade começou por dormir onde estivesse seca e abrigada do vento mas um dia encontrou outras raparigas e elas acolheram-na.
Eram protegidas por um homem a quem chamavam Pai.
“Não é irónico?”, disse-me.

Os primeiros tempos nem foram maus.
Tinha-lhes dado o dinheiro todo que tinha e não precisou de se preocupar com nada.
“Passado um mês pediram-me mais dinheiro mas eu não tinha. Disseram-me que se não arranjasse que tinha que ir para a rua. Vendi o colar da minha avó. Não faz ideia o que me custou fazê-lo. Era ouro branco com um coração com um A em dourado. Chamava-se Alexandra e deu-mo antes de morrer.”
Lágrimas escorriam-lhe pela cara.
Perguntei-lhe onde tinha sido e reconheci o nome da casa de penhores.
“Mas o dinheiro não chegou. E ameaçaram-me novamente e sesta foi a única solução que arranjei.”

Ficamos a conversar até o dia começar a clarear.
Enquanto ela ia à casa de banho paguei a conta e pedi que me embrulhassem uma fatia de tarte.
Dei-lhe a tarte juntamente com um dos meus cartões.
“Jornalista? Um dia ainda escreve sobre mim.”
Sorri e ela sorriu-me de volta.
Fui a carteira e dei-lhe cem euros que tinha levantado após pagar a conta.
“Não posso aceitar. Já me deu demais.”
“Pelo teu tempo e companhia”, disse.
Sorriu novamente e virando-me costas desceu a rua em direcção a lado nenhum.

No dia seguinte fui à loja de penhores mas o colar já não se encontrava lá.
Tinha sido comprado por uma rapariga de cabelo castanho curto.
Passados uns dias recebia uma carta no correio.
Era dela.
Após a nossa conversa tinha ido para a porta da loja esperar que ela abrisse para comprar o colar de volta.
“Não podia sair da cidade sem ele.”
Tinha voltado a casa e confrontado a mãe e o padrasto e desta vez a mãe ficou do lado dela.
“Foi o meu anjo salvador.”, terminava ela.
Junto com a carta estava o dinheiro que lhe tinha dado e um vale para uma fatia de tarte num dos cafés da sua cidade que dizia a caneta ”Espero a sua visita.”.

E no fundo da carta.

“P.S.: Escreva sobre mim.”

Como podem reparar o titulo deste texto esta de algum modo estranho. Isso acontece por causa de um novo projecto que começa hoje. O Projecto vai correr da seguinte forma.:

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Atrás dos seus olhos

2010-06-25T17:47:00.001+01:00

A primeira vez que a vi não lhe prestei muita atenção.

Na verdade demorou até eu perceber que a rapariga que a noite em que me apaixonei por ela não tinha sido a primeira vez que a tinha visto.
Só mais tarde depois de muito pensar nela é que fiz a ligação entre a rapariga da recepção na embaixada e aquela outra rapariga de há tantas noites atrás.
Não havia diferença nenhuma nela.

O cabelo castanho escuro continuava longo e ondulado em contraste com a pele que continuava branca.
O vestido comprido em tons de preto e vermelho que trazia naquela primeira noite em que a vi tinha sido substituído por outro mais curto e inteiramente preto. Mas o estilo mantinha-se.
Confesso que me apaixonei por ela no momento em que a vi naquela sala, sem saber que não era a primeira vez que a via.
O pior é que ela se lembrava de mim.
Estava encostado a um canto a pensar que desculpa poderia ter para ir ter com ela quando a vi a vir na minha direcção.
Desculpa-me, disse ela, não nos conhecemos já?
Eu é que peço desculpa, respondi, mas não tenho muito boa memória para caras.
Não importa, disse ela com um sorriso nos lábios, pagas-me uma bebida e eu perdoo-te. Sou a Mara.
Foi aí que me apercebi o que me tinha chamado a atenção nela.
Os olhos dela eram penetrantes e profundos. Um olhar para eles e ficava-se perdido mesmo com uma sala inteira entre nós. E eu, que na primeira vez tinha ficado indiferente àquele mar que era o azul dos olhos dela, desta vez deixava-me levar e afogar na profundidade que eles possuíam.
Miguel, respondi passado um segundo que pareceu uma eternidade. E teria todo o gosto em pagar-te uma bebida, se estas se pagassem. Mas acompanho-te até ao bar com todo o prazer.

Sentados num sofá junto ao bar a festa deixou de existir.
Os convidados que circulavam pelo salão para serem vistos, os empregados que corriam de um lado para o outro com travessas com aperitivos, os barulhos da festa, tudo desapareceu à nossas volta até ficarmos só os dois.
O próprio salão da embaixada deu lugar aos sítios de que falávamos.
A viagem que ela tinha feito à Finlândia em Fevereiro, as duas noites que passou presa no aeroporto de Boston por causa de uma tempestade e que para ela tinha sido a pior experiencia de sempre. Falei-lhe do meu tempo como adido diplomático em Tel-Aviv, de quando em visita à Colombia por pouco não ia sendo capturado por um grupo de guerrilha não fosse a experiencia do nosso guia nessas situações.

Falamos de tudo o que as nossas vidas eram.
Livros que tínhamos gostado, filmes que tínhamos visto, concertos a que tínhamos ido.
Frequentávamos os mesmos sítios nas cidades em que já tínhamos estado os dois.
Tínhamos ido ao mesmo concerto há uns meses atrás em Berlim.
Chegamos à conclusão que tínhamos os mesmos gostos e que sim, seria possível já nos termos conhecido ou pelo menos encontrado.

À nossa volta a festa foi baixando de intensidade e as pessoas começaram a ir embora. Mas nós não nos demos conta.
O bar fechou e quando começaram a limpar a sala nós ainda estávamos no sofá a conversar.
As pessoas começaram a chegar para o pequeno almoço quando reparamos nas horas.
Tinha-me perdido nos olhos dela e não queria sair mais.
Saímos da embaixada e paramos à porta.

Até quando estás cá?, perguntou-me por fim.
Tenho voo para Haifa depois do almoço, disse.
É pena. Tenho mais dois dias aqui antes de voltar a Bruxelas., disse-me com um ar desiludido.
Podemos almoçar, se quiseres., disse-lhe.
Ela ficou pensativa por um momento.
Não posso, respondeu, tenho um almoço de negócios e não posso mesmo faltar.
Oh, suspirei.
Toma o meu cartão. Não podemos perder o contacto. Quem sabe não nos cruzaremos um dia destes..., disse ela.
Tirei-lhe o cartão da mão tocando-lhe suavemente na mão. Ela olhou para mim sorrindo e pondo-se na ponta dos pés encostou os lábios dela aos meus.
Até uma próxima vez.,disse enquanto virava costas.

Fiquei a olhar para ela enquanto descia a rua na direcção do hotel.
Tentei adiar a viagem mas assuntos importantes forçavam o meu regresso.
Passaram seis anos.

Fomos trocando mensagens, e-mails e postais dos sítios por onde passamos.
Encontramo-nos apenas três vezes depois desse dia e resultado é sempre o mesmo.
Ficamos presos nas histórias um do outro e as horas passam em minutos e depois chega o momento de regressar e, novamente, nos afastarmos.

Ainda assim sei que um dia nos vai ser possível ficar mais que umas horas juntos.
Até esse dia vou sonhar com ela e que me perco para sempre nela sem nunca ter que a abandonar.
E, acima de tudo, vou guardar na memória a calmaria e a emoção que é olhar para aquele mar azul que se esconde...
atrás dos seus olhos.

Awakenings, A Triptych Tale (Afterword)

2010-06-24T17:26:00.001+01:00

E assim acaba um ciclo.
Podemos dizer que acordamos de uma viagem pelas experiências de três indivíduos que se viram a acordar para a sua própria existência.

Ao escrever estas linhas para fechar o ciclo veio-me à cabeça uma conversa que tive com uma pessoa (peço desculpa por não me lembrar quem foi) que após ler alguns dos meus textos disse que todos começavam com um acordar. A conversa ficou por aí e nunca mais pensei nela. Até hoje.

Mais, hoje enquanto estava a reler um livro sobre um dos meus comics preferidos, veio-me à cabeça a primeira e ultima frase usadas no primeiro arco.
(quem me conhecer sabe que me refiro a Sandman do Neil Gaiman)
A história começa e acaba com a frase “Wake up.”, o que é apropriado visto tratar-se de uma história sobre sonhos. E não serão todas as histórias sonhos?

Acho que todos estes factores ficaram inconscientemente na minha cabeça até lhes dar uso.
E agora finalmente essas ideias estão cá fora.

Sim, é possível que muitas das minhas histórias comecem com alguém a acordar (lembro-me do acordar de Angelo Donovan na “Moon Burns”, que também, em parte, foi influenciado por uma história do Gaiman, e que um dia prometo continuar...) mas nenhuma delas é sobre o “acordar” em si.
Estas três são exactamente sobre isso.
Não sobre alguém que acorda mas sobre o que esse acordar lhe revela.
Sobre o significado desse acordar.
Sobre o efeito que esse acordar tem sobre a pessoa.
Seja um acordar para uma nova vida, o acordar duma personalidade reprimida ou o acordar de uma nova perspectiva.
Não deixa de ser um acordar.

À medida que as foi escrevendo as histórias foram-se tornando mais pessoais.
Cada uma representa um pouco mais de mim e da minha personalidade.
Também eu fui acordando à medida que as escrevia.
Espero que após lerem estas histórias algo tenha acordado dentro de vós como acordou em mim.
Espero encontrar-vos aqui brevemente.

Chegou o momento.
É agora.

São horas de acordar.

Awakenings, A Triptych Tale III

2010-06-24T17:25:00.000+01:00

Abri os olhos.
Não queria acreditar.
Estava no Mundo.
Estava sentado num banco de jardim numa qualquer cidade que não tinha como reconhecer.
O Mundo.

Deixei a palavra passear pela minha mente como que para me habituar a ela.
Após tanto tempo cá estava eu novamente. Desta vez não por minha vontade.
Tinha sido expulso. Exilado. Por crimes contra o Pai.
Só defendi o que acreditava e por isso fui castigado.
Banido sem hipótese de retorno.
Para sempre marcado como o inimigo.

O mundo.
Como tinha mudado desde a última vez.
Tudo era diferente do que recordava.
As construções eram megalómanas. Torres ascendiam aos céus desafiando tudo.
Os veículos moviam-se a uma velocidade incrível e as pessoas...
As pessoas eram maravilhosas. Exemplos perfeitos da criação.
Senti uma vontade enorme de me misturar com elas. De as sentir perto de mim. De comunicar com elas.

De repente apercebi-me que não fazia ideia se me seria possível envolver neste mundo.
Será que sabia a linguagem deste sítio onde me encontrava, foi a primeira dúvida que cruzou a minha mente.
Decidi levantar-me.
Quando o fiz quase caí. O meu centro de gravidade tinha mudado. Só aí senti a falta delas.
Tinha-as perdido aquando a minha viagem para o Mundo.
Na minha primeira viagem tinha-as mantido mas então não tinha sido expulso. Era um mensageiro e elas faziam parte da minha função.

Após um momento para me habituar a equilibrar dirigi-me as pessoas que se movimentavam na rua.
Deixei-me ouvir.
Absorvi as vozes e as palavras tentando reconhecer o que até este dia seria para mim automático.
Foi então que reparei na mulher que olhava na minha direcção do outro lado da rua.
Olhava na minha direcção mas não para mim.
O seu olhar era vazio, perdido num horizonte que só ela conseguia ver.
O vento agitava o seu cabelo ruivo que o sol que rilhava por entre as nuvens fazia parecer a chama de um fogo.
Embora vazios os seus olhos verdes emitiam um brilho hipnotizante.
Por momentos perdi-me nela. Perfeita.

Pensei em mim.
Como seria eu agora?
Será que mantinha o mesmo aspecto?
Será que o cabelo loiro comprido se mantinha ou teria sido alterado para algo mais deste mundo? Seria a minha pele ainda demasiado branca que parecia irradiar uma luz própria?
Tentei encontrar um espelho mas não havia nenhum.

Olhei de novo mas ela já não se encontrava lá.
E foi então que me apercebi.
Reconheci-a aquele olhar.
Já o tinha visto no rosto de tantos outros que não sabia como me poderia ter passado.
A única justificação era a mudança que tinha ocorrido em mim.
Mas agora que sabia não a poderia deixar avançar.
Tinha que a encontrar.

Corri para o lado do passeio em que ela se encontrava sem prestar atenção aos carros que buzinavam na minha direcção nem aos gritos, que não percebia, das pessoas no passeio.
Olhei para todos os lados e por pouco não apanhava o seu cabelo no meio da multidão que dobrava uma esquina.
Mais uma vez corri na sua direcção desta vez apanhando-a a entrar num dos edifícios que se disponha a tocar o céu.
Entrei no edifício e não a vi.
Mas sabia para onde se dirigia.
E foi para lá que também fui.

Quando cheguei ao topo do edifício estava cansado.
Era a primeira vez que me sentia assim mas lá estava ela.
O vento era mais forte aqui e o cabelo ruivo voava em todas as direcções como um fogo indomável.
Novamente, por breves momentos, perdi-me nela enquanto ela estudava como subir para o parapeito.
Perfeita.
Ela voltou-se como se tivesse ouvido o meu pensamento.

E falou.
Não sei o que disse mas sabia serem palavras de dor. Palavras de perda.
Sabia que tudo o que ela tinha por querido e amava lhe tinha sido tirado.
Mesmo sem entender as palavras sabia que não havia nada neste mundo que lhe desse esperança.
Queria morrer e eu entendia-a.

Dirigi-me a ela e ela fez-me um sinal para parar.
Parei e estendi os braços com as mãos abertas, palmas para cima.
Ela entendeu-me e fez sinal para me aproximar.
Pousei as minhas mãos nos ombros dela e olhamos nos olhos um do outro.
Vi lágrimas a escorrem dos olhos dela e senti que o mesmo acontecia comigo.

Ajudei-a a subir e subi eu em seguida.
Durante minutos que pareceram uma eternidade olhamos para o mesmo horizonte que cada um via à sua maneira.
Olhei para ela procurando os seus olhos e vi que ela fazia o mesmo.
Já não estavam vazios. Algo tinha nascido neles.
Demos as mãos e saltamos.
Fechei os olhos.

Acordei, de pé como sempre, no centro meu quarto.
As paredes brancas e imaculadas magoavam-me os olhos.
O sonho, ou visão, tinham-me mudado.
Lembrava-me dela e de tudo o que me tinha dito.
Lembrava-me dos olhos dela.
Havia uma razão para o que iria fazer. Eles não o mereciam.
Não mereciam as injustiças e a dor que lhes eram impostas.
Foi o meu primeiro pensamento de rebelião.
A primeira faísca de revolta.

Dirigi-me a janela que se abria no meu quarto.
Olhei a cidade que se estendia á minha frente em tons de prata.
Sabia o que tinha que fazer.
Saltei.
Sentia-as de novo e embora a sensação fosse boa sabia que embora fosse sentir a sua falta me iria habituar.
E então abri-as.
As penas esmeralda que formavam as minhas asas reluziam sob a luz prateada.
E voei.
Voei falando com todos os meus pares do que tinha visto.
O que achava ser necessário.

Sei que o dia está a chegar.
O dia em que vou ser expulso e renegado.
O dia em que a luz prateada do Pai não me vai iluminar mais.
O dia em que voltarei ao mundo.
O dia em que a vou ver de novo.

O dia em que, talvez, nos encontremos nos olhos um do outro e a nossa história tenha um final diferente.

Awakenings, A Triptych Tale II

2010-06-22T17:32:00.001+01:00

Acordei como em tantos outros dias.
Desorientado.
Mais uma vez acordava num quarto que me era estranho. Mais uma vez não me lembrava da noite anterior.
Merda, como detestava aquelas brancas que me davam de vez em quando.

Tudo era igual a tantas manhas que as seguiam.
O quarto de motel rasca. A sensação de que algo errado se tinha passado. E aquela estranha sensação de vazio que rivalizava com uma satisfação macabra.
Isso e claro e a cama vazia.
Só aí me apercebi.
A cama não estava vazia. Havia alguém deitado ao meu lado. Perfeitamente quieto e silencioso.
Virei-me.

E então vi-a.
O cabelo ruivo e ondulado, a pele branca, os olhos azuis.
Era uma imagem de perfeição.
Mas havia algo que não se enquadrava. Algo que tornava aquela imagem angelical numa composição demoníaca.
Apercebi-me só então que os seus seios perfeitos não se moviam. Apercebi-me disso no mesmo momento em que os meus sentidos se aperceberam do sangue espalhados lençóis.
Levantei-me da cama e corri para a casa de banho.

Na casa de banho, debrucei-me no lavatório por uns momentos com os olhos fechados.
Só podia ser uma alucinação. Uma brincadeira. Sei lá. Mas real é que não é.
Não pode estar uma rapariga morta no meu quarto.
Merda, merda, merda.
Abri os olhos e olhei para o espelho.
Um arrepio percorreu-me o corpo e não tivesse acabado de vomitar teria sentido essa necessidade.
O meu corpo estava coberto por uma coisa castanha avermelhada seca.
Tinha sangue espalhado pelo meu corpo.
Abri a torneia do chuveiro com mãos que tremiam e atirei-me lá para dentro.

Fiquei debaixo da água pelo que me pareceu uma eternidade, esfregando o sangue seco do meu corpo com tanta força como podia.
A água tingia-se de vermelho e castanho.
Mas passado um bocado já corria límpida pelos meus pés e por momentos permiti-me esquecer o quadro diabólico que existia no quarto.

Finalmente ganhei coragem para sair da casa de banho e entrei novamente no quarto fazendo um esforço para não olhar para a cama.
Merda. O que posso fazer? Ligar à polícia? Seria considerado suspeito mais provável. Mas era a melhor solução.
Depois de vestir uns boxers dirigi-me à mesa onde estava o telefone e ia a pegar no auscultador quando um pensamento surgiu na minha cabeça.

Deixei-a para ti.
Merda. Para além de tudo o que estava a acontecer era o que me faltava.
Brancas na memória, uma mulher morta na cama onde eu dormia, não saber como tinha vindo aqui ter e agora vozes na minha cabeça. Era mesmo o que precisava. Merda.
E novamente.
Deixei-a para ti.
Desta vez deixei-a continuar.

Deixei-a para ti.
Ao tempo que vivemos os dois uma meia vida.
Nenhum dos dois está satisfeito com o que tem. E o pior é que tu nem da tua meia vida gostas.
Eu, pelo menos, quando estou a conduzir aprecio o que faço. Tu apenas vagueias pela vida sem saber o que queres.

EU SEI O QUE QUERO!
Olha para o quarto.
OLHA!
Vê-la deitada na cama?
Nunca a conseguirias ter se não fosse eu.
EU!
Tu és uma desculpa.
ESTOU FARTTO DE DESCULPAS!

O quê?
Não consegues aguentar o facto de saber que fizeste aquilo à pobre coitada?
Ela até gostou. No Inicio.
Mas não te preocupes. Não foste TU fui EU.
Fui sempre eu. As brancas, as falhas de memória.
TUDO EU!
Também não consegues viver com isso?
Fazemos assim. Tenho uma proposta para ti.
Que dizes a...

Levantei-me do banco onde me sentava e dirigi-me ao quarto.
Olhei para a cama e sorri.
Vesti-me calmamente sem nunca tirar os olhos do corpo que ainda conseguia ser mais perfeito em morte que em vida.
Saí do quarto e cumprimentei o responsável do motel enquanto me sentava numa mesa manchada e pedia um café e uma torrada.
Bacon e ovos? Sim, porque não. Um sumo de laranja também, já agora.

Porque não?
Depois de tanto tempo a viver os minutos que me eram dados como esmolas agora tinha todo o tempo do mundo.
Podia ter tudo o que quisesse e o que queria era tudo.
Como era bom estar finalmente acordado.

Awakenings, A Triptych Tale I

2010-06-21T18:08:00.002+01:00

Acordei.
Aliás senti o meu corpo aperceber-se do que o rodeava, por isso, sim, posso dizer que acordei.
Não abri os meus olhos imediatamente.
Havia algo que me dizia para me manter naquele estado entre o sono e o acordar. Para me manter naquele limbo em que a realidade do sonho e a irrealidade do mundo se une e não se sabe onde começa uma e acaba outra.
Mas, ainda assim, os meus olhos abriram-se.

Olhei à minha volta e tornei a fecha-los. Mantive-me com eles fechados durante um momento, e forcei-me a acordar.
Voltei a abri-los.
O meu primeiro pensamento, quando abri os olhos a primeira vez, é que este era daqueles sonhos em que se pensa acordar e nos deparámos com uma realidade terrível, não que não o seja mas isso faz parte de outra história.
Quando abri os olhos pela segunda vez, o que eu esperava ser o verdadeiro acordar, a imagem mantinha-se imutável.

Encontrava-me numa rua aparentemente deserta. Como teria ido ali parar? Sonambulismo? Era uma explicação mesmo nunca tendo sofrido disso antes.
Mas o que mais me deixava apreensivo era a cor da cidade.
Para onde quer que olhasse era de um cinzento esbranquiçado, tudo parecia envolvido por um nevoeiro, uma névoa cinzenta que envolvia tudo e dava um ar fantasmagórico a tudo o que tocava. Parecia que estava num mundo onde apenas existiam sombras do mundo real, um mundo em tons de cinzento.
Um mundo cinzento e silencioso.
Ao aproximar-me de um edifício reparei que as formas cinzentas se sobrepunham a formas com cores esbatidas e comecei-me, também, a aperceber-me da existência de outras pessoas à minha volta.
O mundo parecia ter despertado enquanto me dirigia ao edifício.

Mas em vez de a presença de mais pessoas me deixar mais calmo ainda agravou o meu receio.
A maioria das pessoas à minha volta tinha aquele tom esbatido que tinha reparado nos edifícios, mas também via pessoas, ou formas de pessoas que pareciam feitas de névoa. Eram essas pessoas 'cinzentas' que me faziam sentir atemorizado.
Mergulhei no mar de pessoas 'reais' e afastei-me o mais possível dos vultos cinzentos.
O que seriam aquelas formas? O que se estaria a passar comigo?
Só poderia ser um sonho, que mais poderia ser, mas algo em mim sabia que era real.
Eram estas as questões que tinha na cabeça quando a vi.

O cabelo comprido e liso, a cara perfeita, um olhos que cintilavam. Mesmo naquele mundo cinzento possuía uma beleza extraordinária. Como que se uma aura pura e límpida e acima de tudo bela fosse projectada nela vinda de um outro mundo.
Preparava-se para atravessar a rua.
Foi então que o vi.
Quando pôs o pé na rua para passar, deve ter-se distraído por momentos e não reparou no camião que fazia a curva e se dirigia na sua direcção.
Sem pensar avancei na direcção dela.

Nesse momento os meus sentidos sofreram um choque incrível e o mundo explodiu, transformando-se numa miríade de som e cor.
As minhas mãos tocaram-lhe empurrando-a para longe do alcance do camião, que continuou o caminho indiferente à mulher de cabelo ruivo caída no chão e ao homem, eu, que do meio da rua protestava na sua direcção.

Toda a gente se reuniu a sua volta questionando-se o que teria acontecido e a sorte que tinha tido e o que poderia ter acontecido.
A mulher olhava a toda a volta, questionando todos com os seus olhos verdes, tentando descobrir o seu salvador mas só se deparava com olhares vazios ou que procuravam o mesmo. Ninguém sabia quem tinha sido. Ninguém o tinha visto e, ainda assim, ali estava eu.

E foi então, quando o mundo começou a esbater-se novamente à minha volta, que reparei no meu reflexo.
Era uma mancha cinzenta envolvida pelo um mundo de cor. Era um fantasma dividido entre dois mundos, um colorido de cinzento mortiço e de cores vivas

Havia, agora, voltado de novo ao meu novo mundo.
Conseguia agora ver nos vultos cinzentos, outros como eu, expressões e sentimentos. Vi que me viam como um deles assim como eu a via como meus semelhantes.
Alguns andavam, outros flutuavam, uns sozinhos e outros acompanhando formas que às quais a névoa do nosso mundo tirava a cor.
E foi aí que me decidi.
Dirigi-me até à mulher caída, que sabia agora ser ruiva e com olhos verdes algo que a névoa nunca me permitiria descobrir.
E quando ela se levantou e seguiu caminho eu segui-a.

Ainda hoje o faço.
Mas um dia chegará em que terei de a abandonar. Ela partirá e eu terei uma eternidade para percorrer os meus dois mundos. Ou talvez seja liberto desta condição quando chegar esse momento e também a mim seja possível partir.

Ou talvez...
Talvez ela passe também para este mundo. E talvez aí este mundo fique um pouco mais colorido.

E talvez...

Talvez ela se lembre de mim.

Awakenings, A Triptych Tale (Introdução)

2010-06-21T18:04:00.003+01:00

Tudo começou numa madrugada em que acordei de repente com uma serie de ideias na cabeça.
Ao acordar a primeira coisa que me veio à cabeça foi o número '3'. Dizem que é um número mágico, um número com poder. Mas o que me prendeu a atenção foi a maneira como apareceu. Não a palavra, não a ideia mas o número em si. A sua forma flutuava na minha mente e a primeira coisa que fiz quando abri os olhos foi escrever numa folha de papel:

3

O número era importante, sempre foi.
Santíssima Trindade, Três Reis Magos (tão a perceber onde quero chegar)... e três historias.
(este numero iria servir não só para esta ideia mas para um outro projecto)

Sabia que teria de haver algo comum entre elas, algo que as unisse ou não faria sentido que fossem um conjunto e publicadas juntas (não que não funcionem em separado, funcionam).
O tema neste momento só podia ser um. Tinha acordado para escrever aquelas ideias e isso pareceu-me ser mais que tema adequado.
Debaixo do '3' escrevi:

Acordar

Sabia também sobre o que seriam duas das histórias. Estavam as duas praticamente escritas na minha cabeça.
Uma seria sobre uma pequena obsessão minha e outra sobre um tema que tinha nos últimos dias andado na minha cabeça (não vou revelar qual é qual mas são ambas a minha primeira incursão no tema).
Para a que faltava optei por um tema em que, acho, estou mais à vontade. É também a única que tem um duplo acordar.

Apontei também isso no papel e apagando a luz virei-me para o outro lado.
Era só uma questão de tempo até acordar.

Vou fazer por publicar as três histórias o mais brevemente possível e com o menor intervalo entre elas.

Espero que gostem tanto de as ler como eu gostei de as escrever.

Circulo Invisível

2010-01-07T23:43:00.001Z

O primeiro de 2010. Esperemos que seja o primeiro de muitos. Este Ano vou tentar concluir projectos que ja foram iniciados no que parece ter sido outra vida. Esperemos que as coisas corram nesse sentido.
O texto que se segue é, na minha opinão, a história mais forte e pesada que já escrevi. A ideia veio quando ouvia um album dos After Forever intitulado 'Invisible Circles' de onde tirei também o nome da história.

“É demais”, pensou a criança enquanto olhava para o tecto, “É demais. Não aguento mais”.
Estava deitada na cama desde que tinha subido para o quarto num ataque de fúria após mais uma discussão com o pai. As lágrimas, que derramava sempre nestas ocasiões, já tinham secado. Não eram lágrimas de tristeza mas lágrimas de fúria e de frustração. Não havia nada que pudesse fazer para sair desta situação e era isso que a deixava furiosa e frustrada. Era por isso que chorava.
A discussão tinha começado como tantas outras. O Pai, também ele frustrado, por razões que nada tinham a ver com a filha, tinha mais uma vez decidido culpa-la por o que quer que fosse que o irritava hoje. A Mãe com quem anteriormente se passavam todas as discussões, normalmente à volta do tópico desta ter tido que abandonar o emprego devido a uma “catraia incomodativa e irritante”, nas palavras da própria mãe, não se manifestava. Desde que tinha encontrado a Salvação em calmantes e álcool que não se manifestava em nada que dissesse respeito à sua querida filha, nem mesmo quando o pai elevava as discussões para o nível físico.
“Ao menos desta vez não me tentou bater”, pensou a criança enquanto contemplava o tecto que mostrava os desenhos esbatidos de um quarto de bebé cujos pais pensavam ser a salvação para um casamento. Os desenhos transportam-na para o passado e para a sua curta infância.

Tinha dois anos. A sua primeira memória. A mãe estava a falar com alguém. Não sabe o que diz mas sabe que há tristeza na voz da mãe. A conversa parou e a mãe vem ao quarto. A bébé sorri ao ver a mãe. A mãe olha para a bébé e debruça-se no berço. “Vai pegar em mim!”, pensa a bébé. Mas a mãe dá-lhe um estalo e vira as costas deixando a bébé a chorar e a pensar “O que é que eu fiz Mamã?”

Os anos passam e a bébé tem agora cinco anos. De uma maneira sabe que a mãe a culpa por ter tido que deixar o emprego, por ter que deixar a sua vida. Sabe-o pela maneira como a mãe a trata. Como se fosse um elemento indesejado numa vida indesejada. Os pais discutem um com o outro e com ela. Quando param de atribuir culpas um ao outro passam a atribuí-las a ela. Ou então decidem na discussão que é ela a culpada do rumo que a vida delas tomou. Ela promete-lhes que vai ser boa menina. Que se vai portar bem e que vai ficar em silêncio. Que não os vai perturbar ou incomodar mais. Que só quer que eles gostem dela. A resposta é sempre a mesma. Que sabe ela de gostar de alguém? Que devia ter sido uma salvação para eles e que em vez disso os afundou mais.

Tem nove anos. O pai chega a casa. Vê a mãe a dormir no sofá sob o efeito de calmantes uma garrafa de vodka meio vazia tombada no chão. Sentada na cozinha a fazer os trabalhos da escola sente a fúria crescer dentro dele, mas, ainda assim, dirige-se a ele e mesmo antes de dizer seja o que for sente as costas da mão dele no rosto. O impacto é tão forte que a manda contra a parede. Foi a primeira vez. Foi a menos de um ano.

De volta ao presente.
A criança vira-se na cama e fecha os olhos com força para tentar fugir às imagens que passam na sua cabeça. “Tenta dormir e ter sonhos bons”, pensa, “Foge para um mundo só teu.”

Mas as imagens que se formam na sua cabeça não são o escape que procura.
Não, em vez de se ver num mundo de princesas e unicórnios e fadas vê-se num mundo que tem tanto de diferente como de igual.

Vê uma criança caída contra uma parede. De início pensa que é ela mas logo se apercebe do seu erro. A criança que ela era é agora mãe. A criança para que olha é sua filha. O olhar que lança a criança é um olhar cheio de fúria. O seu olhar. Sente que perdeu o controlo da sua vida e que a culpa é daquela criança. Daquele ser indesejado. Sente o que a sua mãe sentiu em relação a ela. Sente a frustração do seu próprio pai. E, enquanto a sua mão desce novamente em direcção a criança que é sua filha, sente a cruel satisfação que os seus pais sentem quando a castigam. Sente-se a pensar “Destruíste a minha vida e eu destruo a tua!”.

É este pensamento que a desperta.
O sonho deixou-a a tremer. Mas, no fundo, finalmente a criança sabe o que tem a fazer.
Os pais já dormem por isso ela desce sem problemas á garagem. Pega numa lata de gasolina que o pai guarda sempre para uma emergência. Ao subir passa pela cozinha e abre o gás do fogão. Começa a espalhar a gasolina aos poucos pela casa e com cuidado abre a porta dos quartos dos pais e põe a lata por baixo da cama. Depois dirige-se ao seu próprio quarto e tomando os calmantes da mãe deixa-se cair na cama. Acende um fósforo e deixa-o cair na poça de gasolina que tem ao lado da cama.
O seu último pensamento é para a filha que teria daí a muitos anos.
“Salvei-te minha querida.”

Inspiração...

2009-11-04T11:39:00.008Z

Muitas vezes foi perguntado a diversos escritores onde eles vão buscar as suas ideias. Uns dizem que as ideias são como um bloco de mármore que apenas precisam de ir trabalhando até que a ideia se revele perante eles. Outros atestam a existência de uma fonte comum onde todos os escritores vão buscar as suas ideias.

Eu não me considero um escritor. Escrevo, é verdade, mas o que escrevo é mais para mim que para os outros. As minhas ideias podem vir dos mais variados lugares. Um desenho que vi, uma música que ouvi, até, um livro que li. Tudo tem uma história para contar. Por vezes essa história já foi contada mas sentimos a necessidade de contar algo mais. Outras vezes somos atingidos por flashes que nos fazem contar algo.

O que se segue é apenas uma das ideias onde se podem ir buscar as ideias...

Espero que gostem de ler esta história como eu me 'diverti' a escrevê-la.

Quanto a mim vou em busca de inspiração....

"- Pára! – Disse o homem. – Não te adianta fugir... – a sua voz era calma enquanto corria atrás dela. – Podes correr o quanto quiseres... Podes esconder-te onde te apetecer... Mas mais cedo ou mais tarde vais ter que parar ou sair do teu esconderijo e sabes que mais? Quando o fizeres eu vou estar lá à tua espera."

Isto era tudo o que Harry Donovan tinha escrito do seu novo romance policial.

Após um sucesso astronómico com o seu primeiro livro, intitulado “Noites Sangrentas” no qual um polícia com dupla personalidade se perseguia a si mesmo por o assassinato de três mulheres em Nova Iorque, o seu editor tinha insistido para que Harry produzisse um novo best-seller.

Harry argumentou, tanto ao seu editor como em diversas entrevistas e outras tantas conversas informais em festas, que precisava de tempo para se afastar do perfil psicológico do ‘herói’ do seu livro anterior e para recuperar as forças depois de lidar com um carácter tão forte como o do Detective Andrew Stevens.

Tudo isso se tinha passado à mais de seis meses e este paragrafo tinha sido o melhor que tinha conseguido escrever. Na verdade tinha sido tudo o que ele tinha escrito desde essa altura.

Tinha acordado numa noite chuvosa há três meses com essa imagem na cabeça. Um beco mal iluminado, um homem alto de gabardine castanha proferindo essas palavras, uma mulher escondida nas sombras. Levantou-se de imediato e dirigiu-se ao computador onde digitou furiosamente essas palavras. E depois mais nada.

Todos os dias ligava o processador de texto e sentava-se a olhar para a página em branco tirando essas quatro linhas, com uma chávena de chá na mão. Observava o cursor da barra de digitação a piscar durante horas. Depois, num ataque de fúria calma, levantava-se e desligando o computador saía de casa para voltar já tarde na noite. Ás vezes bebia outras não mas voltava sempre pior do que tinha saído.

Quando o seu editor ligava, dizia-lhe que o livro era um trabalho em progresso e que em breve teria algo para ele. Nesses dias bebia sempre.

Harry tinha passado mais um dia a olhar para o ecrã. Como em todos os outros dias dos últimos meses levantou-se para sair. Olhou pela janela e viu os ramos das árvores na rua abanarem com o vento.

Pegou na gabardine pendurada atrás da porta e saiu para a rua dirigindo-se ao seu bar preferido.

Ao fim de 20 minutos estava no bar, a caminhada era longa mas aclarava-lhe sempre as ideias, e Harry esperava que lhe trouxesse ideias de como continuar o livro. Era a sua maneira de relaxar.

No bar, pediu uma cerveja e um hambúrguer ao balcão e sentou-se numa mesa ao fundo do bar de onde podia estudar as pessoas que entravam.

Comeu o hambúrguer e pediu outra cerveja enquanto rabiscava no bloco que trazia sempre no bolso. Mas, como em todos os outros dias, não teve nenhuma ideia coerente.

Saiu do bar apertando a gabardine. Começou a fazer o caminho para casa e passado fim de 10 minutos cruzou-se com uma jovem.

Continuou sem a princípio se aperceber que tinha dado meia volta e que já se encontrava numa zona da cidade escura e onde os becos se separavam da rua principal de uma maneira louca. A rapariga à sua frente tinha acelarado o passo e ele fez o mesmo.

Reparou que a rapariga olhava diversas vezes para trás e que de cada vez que o fazia acelerava o passo. Ficou surpreso por reparar que mais uma vez que também ele o fazia.

Quando a rapariga o tentou despistar não se admirou de se ouvir dizer as palavras que tantas vezes tinha visto na tela do seu computador.

Voltando a casa, dirigiu-se à casa de banho e depois de um banho sentou-se na secretária e escreveu até ao amanhecer.

Vestiu-se e dirigiu-se ao quiosque da esquina para comprar o jornal como sempre fazia. O velho do quiosque comentou brevemente qualquer coisa acerca de uma ‘pobre coitada’ e depois deu-lhe o troco voltando-se para atender outro cliente.

De novo em casa Harry abriu o jornal e leu o cabeçalho:

“Jovem de 21 anos morta em beco quando voltava do trabalho.

Policia afirma não ter pistas quanto ao autor do crime.”

Um breve sorriso apareceu no seu rosto.

Não ligou o computador durante esse dia.

Ao final da tarde dirigiu-se à paragem de autocarro. Saiu nos arredores da cidade, onde chamou um táxi para o levar até ao lado oposto da cidade, de onde seguiu a pé até encontrar um bar.

Depois de uma refeição saiu do bar e começou a andar pelas ruas.

Já era tarde. Mas era a hora certa para ele.

Era a hora de escrever um novo capítulo.

Musas Sobre o Douro

2009-08-31T11:18:00.002+01:00

Paulo desceu as escadas que davam para o Solar do Vinho do Porto.
Ao entrar acenou com a cabeça ao empregado que se encontrava atrás do balcão a limpar um copo com um pano branco. Virou à direita e dirigiu-se ao jardim.
A esplanada estava vazia. O dia não estava frio mas estava ligeiramente enublado. Paulo sentou-se numa mesa junto a sebe de maneira a conseguir ver o rio e a marginal de Gaia.
Este era um sitio com uma aura quase mágica. De um dos lados ficavam os jardins do Palácio de Cristal, do outro o Solar propriamente dito, atrás deste o Museu Romantico e à sua frente o Rio Douro.
Era o cenário ideal para escrever. Não tinha uma ideia à semanas e começava a sentir-se mal consigo próprio. Abriu o bloco em cima da mesa e com uma caneta preta escreveu a data e o local no inicio da página como fazia sempre. Assim saberia onde e quando escrevia o quê. Uma mania de escritor pensava sempre que o fazia.
Pousou a caneta e olhou a rio. Os barcos rabelos oscilavam sobre as ondas. Fechou os olhos e respirou fundo tentando sentir o cheiro da água. Deixou-se envadir por pensamentos. O que teria acontecido neste local ao longo dos tempos, o que poderia ter acontecido.
Uma voz disse algo. Abriu os olhos. Uma rapariga loira, vestida com uma saia preta e uma camisa branca e com um avental preto olhava e repetia:
- Que vai tomar? – dizia a rapariga.
- Um Portonic, por favor. – respondeu.
- Certamente. – disse a rapariga voltando-se para o edificio.
Tornou a fechar os olhos e desta vez os seus pensamentos eram mais precisos.
Dois homens frente a frente empunhando florins, um outro ligeiramente afastado servia de arbitro. Estavam vestidos com roupas proprias do seculo XVIII. Uma mulher soluçava na janela. Uma pequena multidão circundava-os espalhada pelo jardim. Sentia-se o cheiro a rio.
Outra.
Pessoas olhavam da sebe em direcção ao rio. Barcos ardiam ao fundo. Sentia-se o cheiro a fuma e a morte no ar. Canhões soavam no ar com uma força explosiva. Dentro do Solar os Nobres discutiam o que fazer. As forças inimigas reuniam-se deste lado do rio ao fim de 5 dias de resistencia pela parte doa portuenses. Tinham destruido a ponte D. João I para evitar a passagem para este lado mas os invasores tinham conseguido de alguma maneira passar e juntavam-se agora aos que tinham passado pela ponte férrea D. Maria.
Uma voz acordou-o dos devaneios.
- O seu Portonic. – disse a rapariga.
- Muito obrigado. – disse olhando-a directmante nos olhos cor de azeitona.
- É escritor? – perguntou.
- Sim sou. – disse. – Porque pergunta?
- Vi-o a escrever. Já tentei escrever também, mas nao consigo. – disse a rapariga ficando com um olhar triste. – Mas tenho muitas ideias. – o seu rosto iluminou-se.
- Eu por acaso não tenho tido muitas. Não tenho conseguido escrever nada.
- Não brinque comigo. Tem quase uma página desse bloco preenchida. – sorriu. – Desculpe, volto já.
Paulo olhou para a página e ficou espantado quando viu uma página quase completa na sua caligrafia. Nunca lhe tinha acontecido escrever sem se aperceber. Bebeu o Portonic e leu o que tinha escrito. Quando acabou franziu a testa e continuou a olhar para o bloco.
- Está assim tão mau? – ouviu a empregada dizer.
Reparou que ela tinha tirado o avental mas que trazia uma bandeja com dois Portonic.
- Não pelo contrário. Acho que nunca escrevi nada tão bom.
- Ainda bem. Estou na minha pausa importa-se que lhe faça companhia?
- Claro que não. Esteja à vontade
Ela sentou-se em frente a ele. Cruzou as pernas e soltou o cabelo. Ao faze-lo o seu corpo arqueou e ele conseguiu perceber o formato do seu corpo. Tinha o corpo de uma escultura grega.
- Trouxe-lhe um Portonic. Este tempo faz-me lembrar a minha casa. Até o cheiro no ar é parecido.
- A sério? – disse Paulo depois de agradecer a bebida. – de onde é?
- Da Grécia. Atenas para ser exacta. Vim para cá a tanto tempo que é como se este fosse o meu país mas nunca será a minha casa. E por favor não me trate por você.
- Só se também não o fizeres. – disse com um sorriso trocista. – Chamo-me Paulo.
- Muito prazer Paulo. O meu nome é Callie. É verdade que não conseguias escrever? Pareceste admirado quando te disse que tinhas escrito no teu bloco.
- Sim. Já não escrevia a algum tempo. – disse baixando o olhar reparando que tinha a caneta na mão.
De alguma maneira tinha escrito mais enquanto falava.
- Parece que já não tens esse problema.
- Parece que encontrei uma musa. Obrigado.
Ela sorriu e fez uma pequena vénia com a cabeça.
- Bem, Callie. – continuou. – Porque vieste para Portugal?
- Os meus pais mandaram-me. A mim e às minhas irmãs. Não para Portugal especificamente. Para o mundo. Tinha que ser. Não nos podiam manter na Grécia. Era como prender um passaro numa gaiola.
- Então tens irmãs?
- Sim. Ao todo somos nove já contando comigo.
- Grande gaiola que devia ser. – disse sorrindo. Ela riu.
- Sim mas tinhamos que sair da Grécia.
- E ainda tens contacto com elas?
- Sim. – o seu sorriso ficou triste. – ainda nos vemoz de vez em quando. Mas somos todas diferentes. Cada uma com o seu interesse. Eu, por exemplo, adoro livros e escrita e grandes épicos. Já a minha irmã Mel gosta mais de música e todo o que envolva sonoridade. Às vezes os interesses cruzam-se mas só às vezes e a maior parte do tempo somos só nós.
Algo na maneira dela falar fez as ultimas palavras parecerem referir-se a ele e ela. A maneira como ela tinha dito “só nós”.
Continuo a escrever. Pensou ele.
- Tenho que voltar ao trabalho. Gostei muito de conversar contigo. – como era atraente o sorriso dela.
- Eu também. Será que...– a sua voz parecia falhar. – Será que te posso convidar para jantar?
- Adorava. Esperas que saia?
- Claro.
Enquanto esperava as ideias não paravam. Se continuasse assim teria material para o resto da vida. Eram ideias dignas dos clássicos gregos. Histórias de heróis que sobrepunham todos os obstaculos. Algures na sua mente algo murmurava “O Senhor dos Anéis português”.
Escreveu quase as oitenta páginas do seu bloco entre meias ideias e capitulos inteiros. Quando Callie saiu levou-a a jantar ao Itamé, um restaurante japonês em Miguel Bombarda.
- Já estive no Japão. – disse ela enquanto se debatia com os pauzinhos. – Mas não experimentei a comida.
Depois do jantar e a medo ele fez a pergunta.
- Queres ir a minha casa?
- Claro. Pensei que não perguntavas.
E ao mesmo tempo disseram
- Não costumo fazer isto. – e riram juntos
Adormeceram abraçados com o brilho da lua a entrar pela janela do quarto.
Quando acordou de manha e não a viu pensou se teria sido tudo um sonho.
Virou-se e sentiu o cheiro do cabelo dela na almofada. Um cheiro a flores, mel e baunilha.
Estava um envelope pousado na almofada com “Paulo” escrito numa caligarfia antiga e perfeita.
Abriu-o sentindo-se como uma criança no dia de Natal.
Tinha apenas duas linhas escritas.
Nunca te esquecerei.
E tu terás-me sempre na tua escrita. Sempre.
E a assinatura em que ele nao queria acreditar.
A tua musa
Calliope.
Dirigiu-se até à sua mesa de trabalho e abrindo o seu bloco escreveu até a noite cair.

Juventude Perdida

2009-05-15T22:54:00.003+01:00

Aquela imagem vai acompanhar-me para sempre.

Era apenas um rapaz quando a vi. Era o dia do meu décimo aniversário e o dia em que a minha vida mudou para sempre.
Não sabia quem ela era. Não exactamente. Já a tinha visto várias vezes na cidade mas não sabia o nome dela. Sabia apenas que ela era a rapariga mais bonita da cidade.
Não que naquela altura eu estivesse interessado em raparigas. Sabia-o dentro de mim, que aquela rapariga, que devia ter pelo menos mais 6 anos que eu, era o ideal de beleza que existia dentro da minha cabeça.
Ou então, como anos mais tarde vim a pensar, talvez o ideal de beleza que criei e possuo se tenha baseado nela.
Mas não precisam de acreditar em mim. Eis como ela era na primeira vez que a vi.

Estava com a minha mãe na loja central da cidade para fazermos as compras para os próximos dias. Devo dizer que a nossa casa era isolada da cidade, ficando no topo de uma colina que se elevava a norte da cidade, e embora não vivêssemos isolados eram poucas as vezes que vínhamos à cidade. Normalmente ficava a brincar com as outras crianças cá fora mas naquele dia não havia ninguém com quem brincar por isso entrei na loja.
E lá estava ela.
O cabelo preto caía-lhe numa trança ao longo das costas, o vestido azul esvoaçava sempre que ela se mexia, os seios, em que só reparei anos mais tarde quando revi estas memórias, moviam-se com cada respiração, os olhos verdes brilhavam com vida e juventude. Mas o que mais ficou na memória, o que me faz acordar à noite ainda hoje, foi o seu riso. Um riso jovial e alegre.
Nesse dia reparei nela, como reparava em todas as outras pessoas. Da maneira que qualquer rapaz, na altura com nove anos, repara.
A próxima vez que a vi ela falou comigo embora eu não tenha sido capaz de dizer nada. Tinha estado a brincar e ao tentar seguir as outras crianças a saltar um muro caí e estava sentado na beira do passeio a chorar. Tinha o joelho esfolado e a sangrar. O choro não era de dor física mas sim de vergonha por não ter conseguido seguir as outras crianças. Ela chegou ao pé de mim e ajoelhou-se. A sua voz era suave e conseguia sentir o cheiro do seu cabelo no vento.
“Que se passa, meu querido?” foram as primeiras palavras que ela me disse. Eu não consegui responder.
“Tens um golpe feio no joelho. Deixa-me ver.” E com um lenço que tirou da manga do vestido limpou-me o joelho, tornando-o a guardar. Depois desatou a fita que trazia no cabelo e atou-a á volta da ferida.
“Agora já está protegida. Não chores mais.” Deu-me um beijo na cara e seguiu o seu caminho.
Ainda tenho a fita que ela atou no meu joelho e ainda sinto o cheiro do seu cabelo nela.
Depois disso vi-a mais vezes e sorria-lhe sempre e ela sorria de volta, se calhar sem saber quem eu era. Aproveitava todas as oportunidades que tinha para ir à cidade só pela possibilidade de a ver.

A última vez que a vi, no dia do meu décimo aniversário, o sorriso tinha abandonado os seus lábios. E embora não soubesse bem o que pensar sabia que nunca mais o veria a não ser na minha memória.
Estava a sair da cidade, era um dos raros dias em que não a tinha visto, mas também tinha passado o dia todo a brincar nos celeiros com os filhos do nosso capataz.
Ao seguir o caminho que saía da cidade em direcção á colina vi ao longe algo a baloiçar numa árvore, um enfeite, pensei, adiantado para o festival das colheitas que estava a aproximar-se.
Só quando me aproximei é que me apercebi que se tratava de uma pessoa. Uma mulher, para ser mais preciso. Uma mulher enforcada. O vestido preto agitava-se ao vento, assim como o corpo que baloiçava suavemente. Só quando dobrei a curva da estrada é que vi quem era.
O vestido tinha sido rasgado à frente e os seios estavam retalhados. O cabelo preto voava em todas as direcções e só permitia ver a sua face por breves momentos antes de esta ser envolta no mar negro que era o seu cabelo. Nesse breves instantes vi, e ficará para sempre na minha memória, que o seu sorriso tinha abandonado os seus lábios carnudos, que a luz tinha abandonado os seus olhos verdes.

Durante anos fiquei sem saber a razão que tinha levado as pessoas da cidade a enforcar a rapariga. Só passado cerca de dez anos, enquanto bebia numa taberna com um amigo, comentei o que tinha visto há tanto tempo atrás e soube o porquê.
A rapariga não tinha despertado admiração só em mim. Mas enquanto eu a adorava como um católico adora um santo, outros tinham uma adoração mais física. E foi quando ela recusou os avanços de um desses admiradores, por sinal um homem poderoso na cidade, que ele fez queixa dela por práticas ocultas. Mais, disse, e jurou por Deus, um Deus que eu hoje abomino pelo que Este permite aos seus seguidores fazer, ela o tinha tentado com o corpo para que este fizesse parte de um ritual com ela. Arranjou testemunhas, outros homens a quem os avanços também tinham sido recusados, que disseram que também eles tinham sido tentados mas que nunca tinham dito nada com medo de represálias ‘pelos poderes da escuridão’. O meu amigo, vim a descobrir era filho de um desses homens, que deixou uma carta para o seu filho a contar que não podia viver com a morte de uma rapariga inocente antes de se ter suicidado. O meu amigo nunca disse nada a ninguém porque sabia que um dia a pessoa certa a quem contar chegaria.
Nessa mesma noite matei o homem que falsamente acusou a rapariga. Segui-o até a uma casa na zona pobre da cidade. Quando ele saiu esfaqueei-o sete vezes. Nas semanas seguintes matei todos os que tinham testemunhado contra o que vim a pensar como sendo o meu primeiro amor. Todos se arrependeram no final mas só a morte lhes poderia trazer o perdão necessário.

Hoje escrevo isto não por necessitar de perdão, não preciso. Não me arrependo de nada do que fiz. Aqueles homens mereciam morrer. Amanhã é o dia do meu vigésimo segundo aniversário. Amanhã é o dia em que morrerei. Serei enforcado, como ela. Como ultimo desejo pedi para ser eu a escolher o sítio. Pedi para me enforcarem numa árvore à saída da cidade, no caminho que dá para a casa abandonada na colina onde antes vivi. A mesma arvore na qual ela morreu. Terei a fita dela comigo. Sei que o ultimo cheiro que vou sentir será o do cabelo dela, quem sabe sentirei o cabelo dela no vento a bater no meu rosto. Sei que a última face que vou ver vai ser a dela e sei, nunca soube de nada com tanta certeza, que estará a sorrir e que o riso dela vai ser a ultima coisa que vou ouvir.

Imagem por Bill Wrightson - 'Frankenstein' Collection

Back to the Present

2009-05-07T20:09:00.003+01:00

Boa noite a todos. ´

Sei que durante muito tempo estive ausente deste espaço.
Agora que a minha mente se encontra de novo no local certo, melhor, agora que se encontra de novo perdida no meio de devaneios de outros mundos e realidades, prometo voltar a fazer os possiveis para vos passar estas histórias e mensagens que me passeiam na cabeça.

Agradeço a todos os que me apoiaram e os que nunca me deixaram desistir.
Vocês sabem quem são.

Até breve.

Até lá, mantenham-se Sob o Feitiço da Lua...

Moon Burns

2008-09-01T09:44:00.002+01:00

Capitulo 1 - Despertares (pt.2)

Ao fim de umas três horas a caminhar, três horas essas que durante a última noite teriam demorado menos de um terço desse tempo, encontrei umas roupas a secar numa casa junto à orla do bosque. Eram umas simples calças de ganga já gastas do uso e uma camisa de fazenda aos quadrados à la Eddie Vedder. Numa atitude arriscada aproximei-me da porta da casa onde estavam pousadas umas botas do exército e afastei-me a correr. Tinha sido perigoso chegar-me tão perto da porta mas levantaria mais suspeitas se estivesse descalço. Voltei à orla do bosque onde vesti a roupa que tinha arranjado e calcei as botas e dirigi-me, então, à cidade.
À medida que a cidade aparecia no horizonte revelava-se mais como uma vila. Daqueles locais em que todos se conhecem e os forasteiros são olhados com desconfiança. Era uma vila isolada, e embora não fosse grande era de uma dimensão razoável. Era atravessada por uma avenida principal que era cortada por ruas irregulares e sem aparente planeamento.
Na cidade perguntei a um rapaz borbulhento que corria de um lado para o outro onde poderia encontrar um telefone. O rapaz olhou-me desconfiado mas por fim apontou para o outro lado da rua. O edifício de dois andares que me tinha sido indicado, estava pintado de um branco que com o tempo tinha lascado e estava coberto de pó e sujidade.
No interior o aspecto não era muito diferente. O edifício servia de restaurante no andar inferior e no andar superior de hospedaria. Uma placa na parede informava terem quartos livres a 5 dólares a noite. Dirigi-me ao balcão onde fui atendido por um homem de meia-idade com um ar estranho.
- Bô no’te. Poss’ ajudar? – disse o homem.
- Boa noite. Sim pode. Precisava de usar um telefone. E se calhar um quarto para passar a noite.
- É possível. O quarto é 15 dólares a noite, forasteiro. O telefone depende da chamada.
- Pois… Vê… Aí é que está o problema. Eu tive uns problemas e não tenho dinheiro comigo… O telefonema é para me virem buscar e trazerem dinheiro.
- Não há problema. Eu aponto o que gastar e depois paga-me… Deixe ver, 20 dólares pelo quarto e depois vê-se a chamada. Aqui está o telefone.
Marquei o número e após 2 toques atenderam.
- JS Internacional. Em que posso ser útil? – disse uma voz vigorosa.
- Jay? Sou eu.
- Angelo? Onde andas? Está toda a gente à tua procura. Está…
- Sim Jay está tudo bem. Preciso que me venham buscar. Estou em… Espera um bocado. – e dirigindo-me para o lado – Como se chama esta maravilhosa terra?
- Hiddenville – disse alguém
- Jay, eu estou em…
- Edenville. Eu ouvi. Deixa-me só ver… – ouvia-se o barulho de teclas a serem premidas. – Headenville, H-e-a-d-e-n-ville. Isso fica no meio de nada. Acho que nunca percorreste tanto terreno numa só noite. É capaz de demorar um pouco a ir-te buscar. Sabes como são as coisas no dia a seguir. Mantém-te calmo e tenta não criar confusão. Qualquer coisa entro em contacto.
- Ok Jay. Fico à espera. – e a chamada terminou.
- Problema resolvido? – disse o barman.
- Em parte… O meu colega que me vinha buscar está com muito trabalho em mãos, por isso sou capaz de ter que gozar da vossa hospitalidade mais uns tempos.
- Não há problema. Quer beber alguma coisa?
- Claro – disse eu imaginando os preços inflacionados que me cobrariam – pode ser um copo de Jack Daniels sem gelo.
- Nã temos… Quer pedir outra coisa?
- O que têm? – disse com algum receio.
- Shoggoth’s.
- Desculpem a minha ignorância mas isso é o quê? Whiskey, cerveja?
- É Shoggoth’s. – disse uma voz do fundo da sala.
- Ok… pode ser então uma Shoggoth’s. E já agora consegue arranjar-me um papel e uma caneta?
- Clar’ que sim. Sente-se qu’ alguém lhe leva iss’.
Sentei-me então numa mesa junto á janela de onde podia ver a avenida e os estranhos habitantes desta vila que parecia estar a acordar.

~*~

Ela acariciava-me a face enquanto, ofegante, eu recuperava do êxtase que vinha do acto que tinha cometido. Tinha acabado de morder alguém que não conhecia e bebido do seu sangue. Alguém esse, uma mulher, que se encontrava nua á minha frente sem que isso lhe causasse o minino desconforto. Só então me lembrei que também tinha sido mordido. Tanto por ela como no ataque de que tinha sido vitima. Levei primeiro a mão ao pescoço para inspeccionar a ferida mais recente. Ao reparar que tinha apenas uma leve camada de sangue e praticamente nenhuma ferida levei as mãos às costelas onde o animal me tinha atacado mais ferozmente.
- O que se passa? – tentei dizer. Mas da minha boca apenas saiu um ‘huh?’.
- Calma pequenino. – repetiu a mulher – O meu sangue já está a ter efeito em ti. Fui eu que te ataquei. Estes dias vão ser complicados para ti. Principalmente as próximas três noites. Mas eu estarei aqui. Ainda não podes voltar aos teus companheiros. Eles iriam desconfiar de estares curado depois de terem visto o sangue no local onde desapareceste.
Tentei responder mas ela interrompeu-me.
- Irei explicar-te tudo. Mas agora precisamos de descansar. As primeiras noites são as mais importantes mas eu sou uma boa professora…acho.

Moon Burns

2008-08-29T17:57:00.003+01:00

Capitulo 1 - Despertares (pt.1)

Acordei no meio de sangue e pêlo.
Outra daquelas noites em que só me consigo recordar vagamente do que se passou. Houve uma altura em que o sangue e o pêlo me fizeram mais confusão. No inicio. Quando ainda não estava à vontade com a minha verdadeira natureza.
Sinto o sol a bater-me na cara e só então me apercebo que estou completamente nu, deitado numa clareira no meio de um bosque. Melhor. Assim as hipóteses de ter ferido alguém são menores.
Há uns meses atrás, sentir-me-ia incomodado pela situação em que me encontro. Mas agora nem o sangue, o meu próprio sangue, nem o pêlo sujo e colado ao meu corpo nu incomodam minimamente.
Tudo graças a ela.
A experiência ensinou-me que a primeira coisa a fazer é sair daqui e encontrar roupa. Embora esteja num sítio aparentemente isolado nunca se sabe os danos que posso ter causado e quem pode estar à minha procura. Depois disso preciso rever os acontecimentos da noite passada e descobrir o que fiz.
E claro encontrar um telefone…

~*~
O meu nome é Angelo Donovan e sou arqueólogo.
Uma noite há três anos durante uma escavação junto a um templo em ruínas no Novo México, na qual estava encarregue de fazer trabalho de investigação, fui atacado por um animal de grande porte. O ferimento foi de tal forma grave e forte que instantaneamente desmaiei. Quando voltei a recuperar os sentidos estava dentro de uma caverna. E lá estava ela. Estava deitada ao meu lado, o cabelo negro caía sobre o seu corpo nu e perfeito. Parecia dormir profundamente. Estava ali a perfeita oportunidade para fugir mas algo me impedia de ir embora. Algo me impedia de a deixar. Algo tão básico como uma atracão animal.
Ela tinha agora os olhos abertos e fitava-me. Instintivamente, e quase sem me aperceber, dirigi-me na sua direcção. Quando cheguei à beira dela, agarrei-a nos meus braços e mordi-lhe suavemente no ombro. Ela retribuiu o ‘beijo’, mordendo-me suavemente na parte de trás do meu pescoço. O sangue dela enchia a minha boca. Sangue espesso, suave e quente. Por muito que viva nunca esquecerei o paladar e o cheiro quase doce daquele sangue.
Ela parou e falou com uma voz suave.
- Calma pequenino. Se continuas assim ainda vais ficar doente.
E afastou a minha cabeça do ombro dela e beijando-me suavemente.

Continua...

(Imagem por DSC)

Esta história será colocada no blog com a maior regularidade possivel, sendo que, no pior dos casos, espero eu, uma vez por semana. Ainda está a ser escrita por isso podem ir dando as vossas opiniões e também conselhos, que provavelmente não seguirei mas pode ser que tenham sorte...
(uma das coisas em que podem ajudar é em nomes que eu passo-me a arranja-los...)

Brothers

2008-08-29T09:34:00.003+01:00

Esta história é baseada em algumas personagens mitológicas ligeiramente alteradas. todos buscamos inspiração as coisas de que gostamos. E alteramo-las para melhor servirem o efeito que queremos...mas acima de tudo não passou de uma experiência...

Once upon a time, in the time when magic still existed in this world, there were two brothers who lived in the distant lands of the North.
They were best friends and they went everywhere together
They lived in a big castle with their father. They were princes and their father was the ruler of all the Northlands. He was a good king. And a wise one too. Sometimes he sat for hours hearing the people, one hand in his white beard, looking at them with his only eye. The other, some said, he had given in exchange for knowledge.
The king loved his children and gave them anything they wanted. But they didn't want much. A field of green grass to run on or a silvery stream of water to bathe in was enough for them. But most of the times all they wanted was to sit near the good hearted guardian of the bridge on the border of their kingdom and hear stories about the realms beyond it.
The boys were very different from each other. While they were both good hearted and kind, one was stronger and with long blond hair, and the other lacking in strength was fast as an arrow and had dark ebony hair.
One day as they played in the castle they saw two packages been given to the king. One by a short bulky man and the other by a tall slender woman that blend in the shadows of the room.
Later that day, the grand vizier came to their room and hurried them to the King's Hall. They had only been there once, and that was when they were born. The Hall was full with important people from the kingdom.
The king rose from his throne, one wolf at each side and two crows perching in a wall near it.
"My sons" said the king "the day when you become men is at hand. From now on you depend on yourselves. And the Kingdom depends on you"
"But first I have something for you" he went to a wooden box and took two items.
"Come forward my sons. And receive these offerings."
"To you my son" turning to the older "I'll give you this bow. You shall have speed by your side when you need it the most"
"To you Child of my heart" he said to the younger "I’ll give you this hammer a sign of strength hoping it never fail you"
"Thank you All Father" they said together.
That night they didn't slept making plans for their journeys.
The next week the princes went on their first journey, and lived many adventures. They always returned with the same happiness they had left.
One day a messenger from one of the noble houses came to the royal gardens where the princes rested.
"My lady was on the woods alone and was taken by a group of giants" he said.
The princes went as fast as they can to find her. It took them three weeks to find the giants lair.
They got off the horses and started their way on foot.
In a second they were surrounded.
With a move of his hammer the prince took two giants opening a way for his brother. Arrows have no utility in close combat so he had to open a way. His brother started to run for the opening.
As he did this another giant hit his brother sending him one way and his hammer the other. Seeing an open enemy the giants run to the fallen prince. The other prince looked at his brother. Then at the castle. He saw the hammer. He raised it. He looked around again. His brother surrounded. A lady in a castle full of giants. Then he saw it. A forest near there. They could lose the giants there.
His brother screamed.
He had started to run.
His brother screams were louder. The forest was near.
He was almost dead when he reached his land.
A blessing they said. One came back after both had been considered dead.
He kept his brother weapon as his own.
The people said that when he used the hammer thunders could be heard in the sky.
And as time passed by no one remembered anymore the weapon's true owner.
Except for him.
And his brother.

Psychos

2008-08-28T08:58:00.004+01:00

Este pequeno devaneio teve origem nos confins da minha mente quando uma frase de um filme ficou na minha cabeça. Comecei a colocar essa frase em vários contextos e este foi o que mais me agradou...

- Hello my name is Michael and I…

This was all she needed to hear to know that she was completely taken by this man.
Milla had been swept away by his deep brown eyes, and his voice made her feel calm and safe. She had seen him in the meetings for quite some time but never had the courage to talk to him. And he always kept himself apart, not talking to anyone and leaving the building when the reunion was finished. Not even when Mrs. Donovan brought those amazing rice cakes. When he got up and made his way to the stand she was amazed.
He wasn’t very well built but he was tall. And while slim he had a presence that made him look like the only thing in the room, at least for her. His hair was cut short but his beard was beginning to grow.
She always imagined why he came to the reunion… He looked so down to earth, so controlled. She knew why some of them came here every Wednesday. Jody had her anger management, Brent his personality disorder, and herself her desire to be mistreated. But him? The mysterious man whose name she had just discovered? What could be the reason that made him come here every week?
She took a deep breath and listened.

- …well, I like to dissect girls.

There was a silent moment.

- I come here for about two, no, three months now. Hearing you. Seeing if there is anything I can learn to help myself, or that I can do to change this… condition. And you know what I discovered? You are a bunch of sore losers. I’m insane, sorry, no I’m not. I am utterly insane and I am proud of it. I don’t want to change. I don’t want to be ‘cured’. Fuck. I don’t have a disease. I have a hobby. And I tell you guys something: it is a blast. And the thing that I crave more when I put my feet out off this door his to find a beautiful woman and do amazing things with her body. Hell. I even imagined some of the people in this room under my blade.
There was absolute silence in the room. No one even made a move or sound.

- Well, I’m off. Sorry about you guys. Hope at least some of you get in touch with yourselves someday. Be good. Don’t do anything I wouldn’t.

He smiled. And made his way to the door.

- Oh, I was almost forgetting. Did you know that Mrs. Donovan puts tranquilizers in the rice cakes?
Milla got up and run to the door.
- Wait! – She screamed. – I want to talk to you.
- Milla right? –She looked at him amazed. – Ok. Let’s grab a coffee.

Enough

2008-08-27T10:20:00.003+01:00

Este texto surgiu numa noite em claro durante a qual ouvia incessantemente um cd de uma banda de Seattle e durante uma musica pensei "e se ela se fartasse da situação?"...

She was lying in the bed.
As the door started to open she pushed herself under the covers.
"He is coming", she thought, as she pressed harder beneath the soft silken sheets.
The soft light from the corridor came through the door revealing a slender, but still imposing figure at the doorway.
His eyes are bright as he looks around the room.
Searching.
Her slight figure is almost unnoticeable under the multiple layers of sheets and covers in the bed. After all it is still winter.
He enters the room and closes the door softly behind him.
He lit a small lamp in the dressing table.
The light is too bright for a moment. Her eyes were already used to the darkness.
As the man starts to get undressed she sees the marks on his back. Marks from fighting.
He had battled in many of their country wars but those marks were mainly from fighting for fun.
How many men those hands hadn't hurt. Even kill.
She had felt those same hands more than once.
He finishes himself up. And makes his way to the bed.
He stops, noticing her. He makes his way to her side of the bed.
She shivers.
He kisses her on the head, not realizing she's awake, and he lays himself on the bed by her side.
They remain there, still, for several minutes.
His hand starts moving.
So does hers.
The last thing he sees is the reflection of the lamp on the dressing table in the small dagger on her hand.
"Not anymore", she cries to herself.
The dagger falls.
Again…
And again…
And again…